描下一张表格，辨认模糊的字迹，输入。但效率明显下降了，错误提示音又响了一次。错误计数器跳到了“4”。
他停下来，闭了闭酸涩的眼睛。深吸一口气，那口气吸进去，带着机房特有的灰尘和电子元件发热的气味，闷在胸口。
他重新掏出手机，解锁。屏幕的光在昏暗的机房里有些刺眼。他点开林薇的对话框，打字。
“还行。”
发送。
几乎是立刻，林薇的回复就来了。
“那就好。张主管人不错，就是严格点，你多听他的。对了，下周六我生日，在‘云顶’请了几个朋友小聚一下。你有空吗？一起来吧。”
云顶。
陈默知道这个地方。市中心顶级商圈的那栋地标建筑顶层，有一家同名的旋转餐厅。人均消费至少四位数，是这座城市财富和地位的象征之一。他只在网上看过图片，360度全景玻璃幕墙，璀璨的城市夜景，精致的餐具，衣着光鲜的男女。那是一个和他现在的世界，隔着银河系般遥远的地方。
生日。小聚。朋友。
每一个词，都像精心打磨过的针，看似平常，却准确地扎向他此刻最不堪的处境。邀请他去“云顶”，参加她的生日聚会，和她的“朋友们”一起。那些“朋友”，大概就是她嫁入的那个圈子里的同类。而他，一个刚刚失业、在廉价工业区做数据录入培训、口袋里只有二十三块五、父亲等钱救命、明天就可能被医院赶出来的人，去那里干什么？去做对比鲜明的背景板？去承受那些或好奇或怜悯或鄙夷的目光？去让她在朋友们面前，展示自己“不忘旧情”、“乐于助人”的“善良”和“大度”？
一股冰冷的怒意，混杂着更深的、几乎要将他淹没的难堪和自厌，猛地冲上头顶。他握着手机的手指收紧，骨节发白。
他盯着那条信息，很久。机房里的键盘声，扫描仪声，远处张主管偶尔的咳嗽声，都仿佛退得很远。只有屏幕上那行字，和“云顶”那两个刺眼的字，无比清晰。
他没有回复。锁屏，把手机屏幕朝下，扣在油腻的桌面上。
然后，他重新看向电脑屏幕。错误计数器上那个红色的“4”在跳动。他移动鼠标，点开下一张待录入的图片。是一张破损的缴费单据，边缘残缺，字
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