我不知道。也许是因为，在那些死亡之间，偶尔也会有活下来的。那些活下来的，让我觉得，这一切还有意义。”
他掐灭烟头，站起身，拍了拍裤子上的灰尘：“走吧。还有病人等着。”
陆沉舟跟着他站起身，走回诊所。在门口，他看到一个年轻的女孩，大约十五六岁，正坐在长椅上输液。她的脸色苍白，但目光中带着一种坚韧的光芒。她看到陆沉舟，微微点了点头，嘴角浮现出一抹淡淡的微笑。
陆沉舟愣了一下，然后也点了点头，回了一个微笑。那个微笑很淡，很短暂，但它像一道微光，穿透了连日来的阴霾，照进了他心中那个被死亡和悲伤填满的角落。
那天晚上，陆沉舟坐在铁皮屋前，望着非洲的星空，沉默了很久。他想起那个死去的男孩，想起那位母亲的哭声，想起皮埃尔说的那句话，想起那个女孩的微笑。他忽然意识到，在非洲，生与死之间的距离，比他在北京时所认为的要近得多。在北京，死亡是一件被隔离、被隐藏、被回避的事情。人们死在医院里，死在殡仪馆里，死在远离日常生活的地方。但在非洲，死亡就发生在你面前，发生在你的邻居家里，发生在你的诊所里，发生在你的怀抱里。你无法回避它，无法假装它不存在。你只能面对它，接受它，然后继续活下去。
他低下头，看着自己的双手。那双曾经签署过数百万合同的手，曾经握过红酒杯的手，曾经在会议室里指点江山的手，现在布满了茧子和伤口，沾满了消毒水和血迹。他忽然觉得，这双手，现在看起来比任何时候都要真实。
他轻声说了一句话，像是在对自己说，又像是在对某个遥远的人说：“小晚，我看到了死亡。但我也看到了，在死亡面前，人们依然在努力地活着。这让我觉得，活着本身，就是一种意义。”
他抬起头，再次望向那片星空。非洲的星空，没有南极的那么璀璨，但却带着一种原始的、辽阔的力量。他望着那片星空，沉默了很久，然后站起身，走回铁皮屋，躺在了行军床上。
那一夜，他睡得很沉，没有做梦。