着一种浓郁的、纯粹的番茄香气——不是那种超市里买到的寡淡无味的番茄，而是真正在土壤里、在阳光下长大的番茄，那种他小时候曾经尝过的、已经遗忘了很久的味道。
他嚼了很久，才将那口番茄咽下去。然后，他睁开眼睛，看着母亲，说了一句话。他的声音有些沙哑，带着一种复杂的、难以名状的情绪：“和以前吃过的，不一样。”
母亲看着他，沉默了片刻，然后缓缓点了点头：“因为这是你自己种的。”
林慕白低下头，看着案板上剩下的几瓣番茄，沉默了很久。然后，他拈起一瓣，递给母亲：“你也尝尝。”
母亲接过那瓣番茄，没有立刻吃，而是先看了看它，然后才送入口中。她慢慢地嚼着，品味着，然后点了点头：“嗯。不错。”
那天早上，他们把那颗番茄切成薄片，摆在一个白瓷盘里，撒上一点点盐，当作早餐的配菜。林慕白每吃一片，都要细细地嚼很久，仿佛在品味某种珍贵的佳肴。母亲坐在他对面，默默地喝着粥，偶尔看他一眼，没有说什么，但她的目光中，带着一种淡淡的、欣慰的神色。
吃完早餐后，林慕白收拾好碗筷，又去了菜地里。他蹲在番茄架前，仔细检查了其他的果实——还有五六颗正在变红，估计再过几天就能陆续采摘了。他伸出手，轻轻碰了碰其中一颗已经开始泛红的番茄，感受着它在指尖下微微弹回的触感，嘴角浮现出一抹淡淡的微笑。
他站起身，望着远处白雪皑皑的山峰，深深地吸了一口气。清晨的空气清新而寒冷，带着泥土和植物的气息，涌入他的肺腑，让他感到一种久违的、纯粹的愉悦。他忽然想起师父曾经说过的一句话——“种菜这种事，不会骗人。你付出了多少，它就回报你多少。这个世界上，很少有比这更公平的事情了。”
他现在终于理解了那句话的含义。
那天晚上，他坐在客厅的桌前，手中握着一支铅笔，在一本空白的笔记本上，写下了他来到瑞士后的第一篇日记。字迹有些潦草，但每一笔都写得很认真：
“今天，我种出了第一颗番茄。它不大，也不完美，但它是我亲手种出来的。我把它切开，和姐姐一起吃了。味道很好，和我以前吃过的任何番茄都不一
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