晓站在她旁边，也在变透明。
“你在想什么？”林晓问。
林远想了想。“饺子。韭菜鸡蛋的。”
“我也是。”
林远伸出手，握住林晓的手。两个人的手都是凉的，滑的，像握着一把水。但握住了，没散。
水继续流。流了很久。天亮了，又黑了，又亮了。林远不知道过了多久。她站在窗边，握着林晓的手，看着水里的世界。
水里的那些人开始变。不是变成别的人，是变成光。第1个林晓变成了光，亮了一下，灭了。第36个林远变成了光，亮了一下，灭了。第77个林远变成了光，亮了一下，灭了。一个接一个的，亮，灭。亮，灭。像星星在闪。
林远看着那些光，觉得很好看。她没害怕。她知道自己也会变成光，亮一下，灭一下。但她握着林晓的手，没松。
水停了。不流了。整个世界泡在水里，静静的。
林远低头看自己的脚。脚没了，透明了。腿也没了，透明了。腰也没了，透明了。她只剩上半身，两只手，一张脸。她看着林晓，林晓也只剩上半身，两只手，一张脸。
“你怕吗？”林远问。
“不怕。”林晓说，“你呢？”
“不怕。但我舍不得饺子。”
林晓笑了一下。“我也是。”
两个人站在窗边，等着变成光。等了很久，没变。水开始退了。不是往回退，是往下渗。渗进地里，渗进土里，不见了。楼露出来了，树露出来了，路灯露出来了。地上干干的，没有水渍。
林远低头看自己的手。手不透明了，实实的，有肉有骨。她摸了摸脸，实的。林晓也是实的。
两个人站在空房间里，窗外的天蓝了，有太阳。
“没变成光。”林远说。
林晓走到厨房，拉开冰柜门。冰柜还在，但变了。不是白色的了，是透明的，玻璃做的。里面没有霜，没有水，空空的。但冰柜内壁上贴着一张纸条。林晓撕下来，递给林远。
纸条上写着一行字：“哥，饺子我包好了，在冰箱里。这次是真的冰箱，真的饺子，真的我。”
林远拿着纸条，看了很久。她走到冰箱前，拉开冰箱门。冰箱里有一个盘子，盘子里摆着十几个饺子，生的，韭菜鸡蛋馅，捏得整整齐齐。她端出来，放在灶台上。
“你包的
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