在渤泥靠过岸。”
“那地方确实不小，岛上都是热带雨林，靠海的地方有几个小港口。土著人不多，散散落落的，没什么像样的城邦，去了之后只要把港口控制住，整个岛就是你的。”
“那真腊呢？”同桌一个年轻的商贾追问，“真腊是什么地方？”
石青色绸袍的中年人想了想：“真腊在安南西边，和安南挨着，以前也是个大国，听说暹罗那边一直在蚕食真腊的边境，国力已经大不如前了。”
他端起酒杯抿了一口，放下，然后继续说下去：“不过真腊的土地是好地，湄公河三角洲那一带种什么都长，稻子一年三熟。”
“楚王要是选了真腊，只要站稳脚跟，把边境守住了，那地方就是一块肥肉。”
类似的对话，在同一天里的不同地方反复上演着。
有人在城门边的告示墙前面停下来，看着墙上那份新张贴的邸报，邸报上写着“襄陵王封国渤泥，楚王封国真腊”的消息，字迹端正而清晰，还盖着通政院的大印，不是传闻，是官方的通告。
一个挑着担子卖菜的老农停下来看了一会儿，他不认识几个字，但他听旁边一个读书人把内容念了一遍，然后低声说了一句：“又一个王爷要走了，这天下是要变天了吗？”
旁边一个正在等活的脚夫接了一句：“变天不变天的我不知道，反正我听说那两个地方都缺人，缺种地的，缺盖房的，缺扛包的。要是真的缺人，说不定咱们也能去。”
那老农看了他一眼，没有说话，但手里的扁担比方才握得更紧了一些。
旁边几个正在赶路的行人也停下了脚步，有人凑到告示墙前面仰着头看那些字，有人低声和同伴交换着各自听到的消息。
到了第三天，消息已经传遍了京城的每一个角落。
茶楼酒馆里有人在议论渤泥和真腊，城门口的脚夫堆里有人在说那两个地方缺人，书铺里的年轻士子在翻找关于南洋的旧书，想要找出关于渤泥和真腊的记载。
甚至连西城那几个平日里只关心菜价和柴火价格的菜贩子，也开始在收摊的时候互相打听：“那个渤泥到底在哪？离大明远不远？那边能种什么？”
而在这股席卷京城的议论浪潮中，最引人注目的，却是那些常年跑海外的商贾。
他
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