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但他不后悔。他把大刀从泥土里拔出来，横在膝盖上，刀身上的血痂在月光下泛着暗红的光，像一条凝固的河。
他用袖子擦了擦刀身，擦得很慢，很仔细，像在擦一件传家宝。然后，他把刀重新插进泥土里，靠着它，闭上了眼睛。
他太累了，他需要休息一会。
明天，还有仗要打。明天，还有鬼子要来。
但今天，他赢了。他的兵，赢了。后世，赢了。
风，从东边吹过来，很轻，很暖，吹过他的头发，吹过他脸上的血痂，吹过他插着刺刀的肩膀。
像一只手，像一声叹息，像从很远很远的地方传来的呼唤。
他在梦里笑了，笑得很轻，很淡，但很真。
他梦见他的兵，那些死了的、活着的、还在笑的兵。
他梦见那把刀，那把卷了刃的、裂了缝的、快散架的大刀。
他梦见后世，那个没有鬼子的、有十四亿人的、来赴约的后世……