刀垂在身侧，没追。
秦少的呼吸也不轻松，胸口起伏得厉害，额头上全是汗。
但他没有给十三兄缓过劲来的迹象。
“你低头看看自己的手。”秦少的声音哑了，嗓子里像含着砂砾，“再看看我的。”
十三兄的手上有茧子。厚，硬，几十年功夫磨出来的。
秦少把左手翻过来，掌心朝上。
那只手掌上的茧子比十三兄的还厚。
不只是茧子。指甲盖边缘有两处开裂，指节上有三道陈年旧疤，虎口的皮被磨得发亮，大拇指根部的肌肉比同龄人鼓出一截。
这是一只不到二十岁的手，磨出了四十岁的样子。
十三兄看着那只手掌，嘴巴张了张，没出声。
秦少收回手，握紧短刀。
“你在山上练了多少年？十年？十五年？”
十三兄没回答。
“我只练了两年。”
秦少的声音不大，但街上很安静，每个字都传得很远。
“两年。天没亮起来，后半夜才停。院子里的柳树桩被我劈裂了三根。胳膊上的伤疤叠了四层。手掌烂了长，长了烂。”
他顿了一拍。
“刻苦要是有用……”
十三兄的嗓子干了一下。
那种感觉很奇怪。他不是被打败的，十二刀交手他还有余力。但秦少翻开手掌的那一瞬间，他的气势弱了。
不是武艺的差距。
是拼命程度的差距。
老五在台阶上看完了这一幕，缓缓把手从刀柄上松开。
他转头看了老高一眼，脸上的表情很复杂。
“老高。”
“干嘛？”
“你确定，京城那位让咱们来收拾的……就是这帮人？”
老高不耐烦地皱了皱鼻子。
“一个二品的文官，一个老头子。怎么了？”
老五没说话。
他重新看向秦少，看了三四息，然后把手里捏烂的烧饼拿出来扔进雪里。
“十三，回来。”
十三兄转头看了老五一眼，犹豫了一下，抽身后撤。
秦少没追。
老五从台阶上走下来，一步一步走到场中央。
他走路的样子跟其他人不一样。每一步落脚都很轻。左手那把窄刃长刀还在鞘中，右手空着，抄在袖子里。
秦少的手指收紧了。
毛骧教过他判断对手的实力：看步子。步子越轻的人，腰腿的控制力越强，出刀越难预判。
老五
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