，甚至根本不是……”
“哈！”阿兰·约翰逊粗暴地打断了他，冷笑一声，脸上的怒意更盛，“不是你的原意？那你的意思是，那些话是记者编造的？
苏，敢说不敢认？你不仅是个狂妄的小丑，还是个懦弱的胆小鬼！”
他的声音故意提高了一些，引得第五道和第六道的选手也看了过来。
第五道的大卫·奥利弗，一个留着短发、肌肉线条如同雕塑般的年轻黑人，正抱着手臂，面无表情地看着苏浩。
第六道的拉吉·杜库雷，同样剃着光头，身形比奥利弗略瘦一些，此刻也扭过头，目光不善的看着苏浩。
苏浩心中暗叹一口气。
决定不再多言，懒得理会这群人。
他重新低下头，专注于自己的起跑器，手指再次拂过粗糙的塑胶表面，调整着呼吸的节奏。
只是，他心里也是忍不住嘀咕，因为这一组除了他一个黄种人外，其余无一例外全都是老黑和小黑。
没想到跨栏小黑的比例也这么高！
“Onyourmarks.”
发令员平静而威严的声音通过广播响起，清晰地传遍体育场的每个角落。
看台上嘈杂的声浪如同被一只无形的手瞬间压低，所有人都屏息凝神，目光聚焦在那八条起跑线后的身影上。
耐克的埃里克和陈伟坐直了身体；中国队的休息区内，老王、孙海平、刘翔都不由自主地握紧了拳头，身体前倾。
苏浩最后深吸一口气，缓缓俯身，双手手指撑地，双脚稳稳地踩在起跑器的踏板上。
他的臀部缓缓抬起，身体重心前移，形成一张拉满的弓。