一句低沉到几乎听不见的命令：
“铲平。”
……
前线指挥阵列。
基里曼站在全息沙盘前，双手在空中飞快划动，像把整场战争压成一张能执行的表。
“左翼推进速度慢了0.4%，工兵铲磨损率超标。”
“把储备的铲刃空投下去。”
“白疤那边——别只顾着爽，漏一条运输肉管，就停他们燃油配额。”
他没有情绪波动，只有参数、线条、阈值。
战争在他手里像后勤流水线：哪段断了，立刻补上；哪段快了，立刻放大。
狮王不在正面战线，他带死翼去后面找那个“仪式核心/祭坛”，把维持瘟疫的关键点一刀砍掉才是他的任务。
罗德也不跟着推线，他盯着莫塔里安真正想干的事——在伊克斯搞仪式，莫塔里安想把“神之瘟疫”做出来。
正面炮火和表格只能压住怪潮，压不住那个仪式。
“这就是你的打法？”罗德回到基里曼这边，目光越过沙盘，投向远方那片灰暗迷雾。
基里曼头也不抬：“效率。”
“你们把乱麻砍断，我把它钉成一条不会崩的线。只要指挥链不断，战线就不会断。”
罗德没评价，冷冷看着前方。
下一秒，战场给出了答案——
规则变了。
不是增兵。不是压制火力。
是现实本身开始出错。
前线一段战壕里，几名克里格士兵手中的激光枪像烂泥一样融化：枪管变成蠕动的肠子，电池组鼓成肿胀的眼球。
空气里响起嗡鸣——像数百万只苍蝇在同一瞬间振翅，但那声音更像“祷词”，刺进牙根，让人发痒发疼。
士兵动作迟缓，不是疲惫，是时间在那片区域变得粘稠。
刚挖好的壕沟泥土重新长出牙齿，试图把人吞回去。
通讯频道里开始失真。
不是勇士在哭，是频道里灌进了不属于人的低语：咳血、笑声、祷告、尖叫，全被搅成一锅噪音。
指挥链像被污水泡软，开始断裂。
基里曼脸色瞬间铁青。
他的参数可以修正损耗。
但无法量化“现实被改写”的速度。
沙盘上，一片片红字报错闪烁：不可计算/不可归因/不可回收。
“这不是战损。”罗德开口，语气冷冽。
“莫塔里安行动了。”
“纳垢在发力。”
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