用颤抖的机械臂捧起它，像捧刚出生的孩子。
他做了件让所有人愣住的事——把枪口凑到自己仅存的生物鼻子前，深深吸了一口。
“啊……”
他闭上眼。
“新枪的味儿……”
“就是这个味。”
“高级货！”
“纯度百分百啊！”
“神圣的普罗米修斯之火淬过的金属……带点臭氧的尾调……”
“这才是……文明的气息。”
他转向罗德，用尽全身的力气，虔诚吼：
“摄政王大人！请让我把这把枪的序列号写成‘罗德-001’！我要把它供在引擎神殿，一天涂三次油！”
“拿着。”
罗德随手抄起那把枪，扔给旁边看傻了的星界军团长。
团长接枪的手在抖。
他摸着那冰冷、沉重的枪身，眼泪突然就下来了。
“爆弹枪……”
“这是阿斯塔特大人的……”
“我这辈子……居然能摸到新的……”
“试枪。”
罗德下令。
团长举枪，对准远处靶场。
扣扳机。
轰！
轰！
轰！
后坐力被里面的减震系统吃得干干净净。
三发爆弹呼啸出去，把精金靶板炸得稀碎。
威力够撕开瘟疫战士那身烂肉。
手感顺得像丝绸。
“神皇在上……”
团长跪下了。
紧接着，整个甲板的士兵全跪下了。
他们看罗德的眼神变了——不再是看长官，是看一尊走在人间的神。
给凡人发爆弹枪？
这他妈得多横？
多慈悲？
多屌！
亚瑞克看着那把枪，又看看自己的动力爪。
老政委突然笑了——不是平时那种硬挤出来的、给士兵们打气的笑，是真笑。
他想起自己年轻时，第一次摸到动力爪时的激动。
现在这些小伙子摸到爆弹枪，大概也是同样的心情。
帝国还有救。
这个念头冒出来，顽固的像阿米吉多顿的岩石。
阿斯莫代则在做最后的挣扎。
牧师盯着那些跪下的士兵，脑子里的审判庭教条在尖叫：“个人崇拜！危险！需立即制止！”
但他没动。
因为罗德转过头，又看了他一眼。
这次罗德说话了，声音不大，但穿透了所有嘈杂：
“阿斯莫代。”
牧师僵住。
“你觉得这枪怎么样？”罗德问，语气轻松
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