间骨肉——判拔舌！”
鬼卒动手。
那演黄世仁的戏子嘴里含了猪血囊，鬼卒一掰开，血顺着嘴角往下淌，惨叫声撕心裂肺。
太逼真了。
前排几个军官皱起了眉。
后排有年轻士兵扭过头不敢看，旁边老兵一把把他脑袋掰回来。
“看着！大贤良师让看的，你敢不看？”
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戏台侧面，隔着一道虚帘，是乐工席。
七八个乐工盘腿坐在草垫上，各持乐器，眼睛盯着台上的演员，跟着节奏奏乐。
崔健坐在第三个位置。
手里握着笛子。
嘴唇贴在吹孔上。
但他的眼神在飘。
不是往台上飘——是往台下前排飘。
他的手指在笛孔上移动，气息跟着旋律走，动作很熟练。
但心不在这里。
他有不得不看向观众席的理由。
余光里，最前排正中那个人，甲胄最亮，身旁亲兵最多。
那张脸——方颌、浓眉，右颊有一道旧刀疤。
脑子里在回忆那些画像。
是周仓！
繁阳城主将居然是他。
笛音忽然矮了一拍。
领班的脑袋瞬间拧过来，眼睛像要把他活剐了。
崔健还没反应过来，衣领已经被一只手揪住。
整个人被从草垫上提起来，像拎小鸡一样拎到后台。
台上的戏没断，他身边的乐工挪了挪位置补上空缺，笛声几乎没有停顿。
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后台。
一巴掌扇过来。
崔健整个人撞在道具箱上，后脑勺磕在木板角上，眼前星星乱冒。
“你他妈不想干了？”
领班居高临下盯着他。
崔健捂着脸，不说话。
血腥味从嘴角渗出来，他用舌头舔了一下。
领班冷笑。
“崔健，别以为你还是当初的崔家少爷。”
这话像刀子。
“你现在就是个下九流的乐工。想干就给我好好干，不想干——”
他指了指校场外面。
“滚。”
崔健低着头。
不说话。
领班指着台侧帘子边：“滚过去，跪着看，好好学！看清楚人家怎么吹的。”
崔健站起来。
默默走过去。
站在那名顶替自己的乐工身后。
一脚踹在他腿弯上。
“给我跪下！”
崔健跪下了。
膝盖砸在石板上，疼得他额角青筋跳了一下。
但他没出声。
他跪
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