夯土外包城砖。
比那面石墙厚得多，也坚固得多。
城墙里还有左慈布设的法阵。
但是——
如果这种炮不只造一门呢？
如果造十门？二十门？
如果连续不断地轰呢？
城墙又能扛住几轮？
城墙一旦毁坏，法阵失效，朝廷又该如何抵御张角的瘟疫？
郭嘉的手不自觉地攥紧了身旁的墓碑边缘。
指节发白。
他感到一种从脊椎底部升起来的寒意。
不是山风的寒。
是一种认知被打碎之后的寒。
他忽然意识到，自己之前对张角所有的判断——异想天开、不切实际、蛮干莽撞——
可能全错了。
这个人不是在蛮干。
他知道自己想要什么，也知道该怎么得到。
他只是不知道路怎么走。
但他会一条路一条路地试。
试到走通为止。
这种人……
郭嘉缓缓转回身，面对着眼前密密麻麻的墓碑。
他弯腰，捡起掉在地上的湿布。
手在抖。
他重新把布按在碑面上，一下一下地擦。
擦得很慢。
脑子里全是那面消失的石墙。
"你若是能不这么针对世家——"
他嘴里含混不清地挤出几个字。
没有说完。
也不需要说完。
就在这时候，身后的石阶上，传来了一个声音。
脚步声。
不是守卫的。
守卫的脚步是军靴踩在石阶上那种沉稳的节奏。
这个脚步声不一样。
一个很重，一个很轻。
重的那个，带着老年人特有的迟缓和沉闷。
轻的那个，像是故意放轻了。
小心翼翼。
还有一个声音。
很轻。
"爹，慢点。石阶上有冰，别滑着。"
女声。
年轻的。
带着一种压抑着什么的沙哑。
郭嘉的手停了。
湿布贴在碑面上，水滴沿着刻字的凹槽往下淌。
他没有回头。
但他的整个身体都僵住了。
那个声音——
那个把每一个字都说得小心翼翼的、像是怕惊动什么的声音——
他认识。
脚步声越来越近。
从身后的石阶上，一步一步，向他所在的这一排墓碑走过来。
"秀儿，你等等。"
老人的声音，嘶哑粗粝。
"让爹
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