条商业街。
橱窗里堆满烤至金黄的黄油面包，巨大的带骨牛排挂在肉铺的铁钩上，油脂往下滴，街上的白人穿着光鲜的大衣，手里拎着大包小包，有说有笑。
路过一个拐角，一个穿着背带裤的白人小孩咬了两口手里的热狗，随手扔进街边的积水坑里，一只流浪狗跑过去，叼起热狗大嚼。
陈东盯着窗外，拳头捏得死紧，四九城里，老百姓为点粗面能排一宿的队，可在这里，黄油面包堆积如山，连流浪狗都在啃热狗，这巨大的落差，刺得陈东眼眶发红。
沈砚察觉到旁边的动静，没吭声，伸手从兜里摸出半包大前门，抽出一根，递了过去。
陈东愣神接住，咬在嘴里，沈砚擦着火柴，护着火苗凑过去。
烟雾腾起，陈东吸了一大口，呛出几声咳嗽，眼角的酸涩被硬憋回去。
“迟早有一天。”陈东夹着烟，声音发哑，“咱们也能过上这种日子。”
沈砚吐出烟圈，将火柴梗掐灭扔出窗外。
“会有的。”沈砚没多解释，他知道，我们必将复兴！
电车到站。
下车入眼便是一座雕花牌坊，红柱绿瓦，透着股老家的味道。
跨过牌坊，街上全是高亢的粤语和台山话。
街道两旁挂满繁体字招牌，洪门、中华会馆的旗帜在空中翻飞，路边多是狭窄的洗衣店、理发铺，还有挂着油亮烧鹅的烧腊档。
前方，一个扛着麻袋的老华人步履蹒跚，一个巡逻的白人警察满脸嫌恶，拿警棍一把将他拨开：“滚远点！”老伯连连低头赔笑，贴着墙根挤了过去，陈东气得直咬牙，沈砚一把按住他的肩膀，低声道：“先办正事。”
两人走进街角的一家杂货铺。
铺子里光线昏暗，货架上摆满瓶瓶罐罐。沈砚扫过货架，一眼便看出了这些调料的成色。
酱油成色发黑，醋酸味刺鼻，香料区更是惨不忍睹。八角干瘪无味，桂皮表层生了霉斑。
沈砚翻找半圈，根本寻不见正宗的四川汉源花椒，更别提郫县豆瓣或北方的陈年黄酱。
用这种劣质调料做菜，手艺再高也要打个对折，要想在温哥华做出地道的中国菜，震住这帮洋鬼子，还得靠系统里的香料。
另一边，陈东正用流利的英语夹杂粤语，跟柜台后的胖老板攀谈。
老板叹了
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