们，将成为一群，亲手弑杀了自己神明的，没有信仰，没有根的，孤魂野鬼。
夜，越来越深。
风雪，也越来越大。
乞颜部的营地里，一片祥和。
他们是成吉思汗的后裔，在这片草原上，他们就是神。
没有任何人，敢来打扰他们的安宁。
他们点着篝火，喝着奶茶，丝毫没有意识到，在营地外围的黑暗中，十万双被酒精和杀意点燃的眼睛，正在静静地，注视着他们。
白起骑在马上，缓缓地，拔出了他那柄饮过百万人鲜血的，战剑。
剑锋，在风雪中，发出一声轻微的，却又令人心悸的嗡鸣。
他没有下令冲锋。
他只是用那冰冷的声音，下达了今晚，唯一，也是最后一个命令。
“封锁所有出口，天亮之前，不许任何一个活物，走出这个山谷。”
夜，是黑色的。
雪，是白色的。
血，是红色的。
当这三种颜色，在不儿罕山下的山谷里交织在一起时，便构成了一幅人间地狱的画卷。
没有喊杀声，没有战鼓，甚至连惨叫声都显得那么稀疏和短暂。
有的，只是利刃切开皮肉的闷响，骨骼被战马踩碎的脆响，以及帐篷被点燃后，发出的“噼啪”爆裂声。
这是一场彻头彻尾的，单方面的屠杀。
白起的大军，就像一群沉默的死神，从四面八方，悄无声息地，涌入了乞颜部的营地。
他们没有使用弓箭，因为白起说，那会惊扰到山谷里的“神明”。
他们只是用手中的马刀，长矛，用战马的铁蹄，将他们看到的一切活物，碾碎，撕裂。
一个刚刚从睡梦中惊醒的乞颜部勇士，还没来得及拿起武器，就被三四个燕云铁骑围住，瞬间砍成了数段。
他那魁梧的身体，倒在雪地里，温热的鲜血，将身下的白雪，融化成一片泥泞的暗红色。
一个白发苍苍的老额吉（蒙古语：母亲），抱着自己还在襁褓中的孙子，跪在地上，向着那些冲进帐篷的士兵苦苦哀求。
然而，迎接她的，是一柄从上而下，毫不犹豫劈落的马刀。
老人和她怀里的孩子，被一刀两断。
那婴儿甚至没来得及发出一声哭喊，就和他那从未见过的世界，说了再见。
最残酷的，不是这些来自中原的明军。
而是那些
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