眉头皱得很紧。
“系统还在运转。”他说，没有抬头，“但这个终端的数据大部分都被清除了。只有一些零散的文件还能恢复。”
“什么文件？”
“实验记录。一些改造方案的参数。还有一些监控日志。”他按了一个键，屏幕上显示出一长串文件名。“我在恢复，需要时间。”
虬龙点了点头，走到办公室的门口，把门推开一条缝，往外看了一眼。外面的走廊还是空的，日光灯还在嗡嗡地响，惨白的光照在灰色的瓷砖上，反射出一种冰冷的、没有温度的光泽。没有脚步声，没有人声，没有任何动静。
他正准备把门关上，忽然停住了。
有一种感觉。不是声音，不是气味，不是任何他能明确感知的东西。是一种本能，一种在机械维修厂的黑暗角落里、在猎蝎队的荒野征途中、在六号堡的训练场上，被无数次验证过的本能。有什么东西在外面。有什么东西在靠近。
他站在门口，一动不动，耳朵竖起来，呼吸放慢了。走廊里很安静，只有日光灯的嗡嗡声，和远处通风管道里风的流动声。但就在那些声音的下面，在最底层，在几乎听不到的频率里，有什么东西在响。
很低的声音。很远。像是喉咙里发出的，又像是胸腔里共振的，闷闷的，嘶哑的，像是有什么东西在挣扎，在喘息，在从某个地方慢慢地、一点一点地往外爬。声音断断续续的，有时候停了，过一会儿又响起来，比之前更近了一点。
虬龙的手按在刀柄上。他盯着走廊的尽头，那片惨白的灯光照不到的黑暗。那里什么都没有。但他能感觉到，有什么东西在那里。有什么东西正在从那些藤蔓里、从那些墙壁上的黑色圆孔里、从那些被遗忘了几十年的废弃通道里，慢慢地挣脱出来。
“虬龙？”老凯的声音从身后传来。
虬龙抬起手，示意他安静。老凯不说话了。办公室里安静下来，所有人都停止了动作，竖着耳朵听。
那个声音又响了。这一次更清楚了一些，不是嘶吼，更像是**，低沉的、持续的、从喉咙最深处挤出来的**，像是有什么东西在承受着巨大的痛苦，又像是在释放某种被压抑了太久的、原始的、不受控制的东西。声音从很远的地方传来，从那些分叉的岔路口，从那些被藤
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