花阴跪在碎石堆里，抱着埃贝莉尔。怀里的人已经没有了呼吸，身体正在变凉，从指尖开始，从她靠在他胸口的那半边脸开始，一点一点地变凉。
他的眼泪滴在她的脸上，滴在那道已经愈合的、粉红色的疤痕上。
她没有睁开眼。她不会睁开眼了。
不知道过了多久。也许是一分钟，也许是一个小时。
然后他把她轻轻地放在碎石堆上，他把她的衣领整理好，遮住那些苍绿色的纹路，遮住那颗已经停止跳动的、暗紫色的核心。
他不想让别人看到她死时的样子。她应该是漂亮的，永远是漂亮的。
他站起来。膝盖在发抖，腿在发抖，整个人在发抖。他的身上全是伤，血还在流。
但他的背挺得很直。他站在那里，低着头，看着她的脸。
风吹过来，卷起灰烬和火星。
然后，有什么东西落在了花阴的肩上。凉凉的，软软的，转瞬即化。
他抬起头。雪。
不是灰烬，不是火星，是雪。
京都的春天从不下雪，从灵气复苏之后就没有下过。
但此刻，雪花正从夜空中无声坠落，不是一片两片，是成千上万片。
它们穿过燃烧的烟雾，穿过翻涌的尘埃，穿过血色的月光，落在这座被天火焚烧过的废墟上。
落在残垣断壁上，落在烧焦的尸体上，落在花阴的头发上。
黑色的发丝在风中飘动，雪花落在上面，不肯融化。
不是雪不肯化，是那些头发已经没有了温度。
从发梢开始，像被霜打过一样，一寸一寸地变白。黑色的头发在风雪中褪色，像一幅被水浸泡的画，颜色一点一点地流失，只剩下苍白的底色。
那不是雪染白的，是他的心冷了。
冷到连身体都忘了该如何保持温度。
清道夫们看到了。无距看到了。
远处那些还在观望的樱国半神们也看到了。他们看着那个年轻人的头发从黑变白，从白变雪，从雪变成月光下最冷的那种银白。
他的头发全白了，白得像他身后的月亮，白得像孙老临终前的发，白得像上岛清川消失时的灵光。
没有人说话。
他们不知道该说什么。他们只知道，那个年轻人，从这一刻起，不再是那个沉默寡言的少年了。
他的头发白了，但他的眼睛还是亮的。亮得让
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