，很旧，显然经历了漫长的岁月。忽然，一个念头闪过她的脑海——折叠的方式。
这块丝绢被折叠得很整齐，是标准的长方形对折再对折。但……既然它被如此精心地隐藏，折叠的内部，是否也可能藏着什么？
这个念头让她呼吸一滞。她立刻重新打开纸包，更加小心地、一点一点地，沿着原有的折痕，将丝绢完全展开，铺在平整的石椅面上。然后，她伸出微微颤抖的手指，极其轻柔地，抚过丝绢上每一道折痕交汇的中心区域。
起初，触感并无异样。但当她用手指的指腹，极其仔细地按压、感受其中一道较深的横向折痕内侧时，指尖传来了一种极其轻微的、几乎难以察觉的——厚度差异。
不是丝绢本身的厚度，而是……里面似乎夹着什么东西？非常薄，非常小，几乎与丝绢本身融为一体，如果不是如此仔细地探查，根本不可能发现。
叶挽秋的心跳骤然加速，几乎要跳出嗓子眼。她强迫自己冷静下来，从笔袋里取出一枚平时用来夹试卷的回形针，小心地将其掰直一段，然后用最尖细的末端，屏住呼吸，一点一点地，探入那道纵向折痕与丝绢本身的缝隙之中。
动作必须极其轻柔，稍有不慎，就可能戳破这脆弱的旧丝绢。时间仿佛凝固了，她能清楚地听到自己粗重的呼吸声和血液在耳中奔流的声音。周围的世界——风声、远处隐约的喧闹、树叶的沙沙声——都退得很远，她的全部心神都集中在那一点微小的缝隙和指尖传来的触感上。
回形针的尖端碰到了什么。很薄，有韧性，像是……纸？
她更加小心，调整着角度，用最轻微的力道，试图将那东西拨弄出来。一下，两下……终于，一个只有指甲盖大小、对折了不知道多少层的、颜色比丝绢本身更黄、几乎呈褐色的、极薄的小纸片，从缝隙中被缓缓拨弄了出来，落在她摊开的掌心。
叶挽秋放下回形针，用两根手指，小心翼翼地捏起这片微小的纸片。它太薄了，薄如蝉翼，颜色枯黄，边缘已经有些脆化碎裂，必须用最轻柔的力道对待。她将它凑到眼前，借着最后一缕天光，仔细看去。
纸片上，有用极细的、深褐色（可能是墨水，也可能是血？）书写的字迹。字迹非常小，但笔力遒劲，结构紧凑
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