会儿，心里慌，爸就带我来过这边的山上，那时候还没建陵园，就是一片野山坡。他指着山下的城市，说，‘艳红你看，那么多房子，那么多人，各有各的难处，也各有各的活法。心大了，事就小了。’那时候不太懂，现在想想，爸是在教我豁达。”
她们在一处坐北朝南、位置开阔的墓碑前停下脚步。黑色的花岗岩墓碑被打理得一尘不染，上面镌刻着“慈父韩建国之墓”，旁边是生卒年月，以及一行小字“丰隆创始人”。墓碑上方嵌着一幅小小的瓷质照片，是养父中年时的模样，穿着朴素的中山装，头发梳理得整整齐齐，嘴角带着一丝温和而略带拘谨的笑意，眼神清澈而坚定，正是她们记忆中最深刻的那个形象。
墓碑周围很干净，显然是有人定期打扫。旁边放着两小盆修剪整齐的冬青，在初春的微风中轻轻摇曳。
姐妹俩在墓前静立了片刻，谁也没有先开口。山风拂过，带着凉意，也带来远处若有若无的松涛声。空气中弥漫着一种庄重而哀思的气息，但奇怪的是，并不让人感到悲伤压抑，反而有一种奇特的平静，仿佛真的能在此地与逝者进行某种无声的交流。
张艳红上前一步，弯下腰，将怀中那束洁白的菊花和淡雅的黄菊，轻轻倚放在墓碑前。白菊代表着纯洁的思念，黄菊则是温暖与高洁的象征，是养父生前喜欢的花。“爸，我和姐姐来看您了。”她轻声说道，声音有些微的哽咽，但很快稳住了。
韩丽梅也走上前，蹲下身，伸出细长的手指，轻轻拂去照片边缘一丝几乎看不见的浮尘。她的动作很轻，很慢，带着一种近乎虔诚的温柔。这个在商场上杀伐决断、令无数人敬畏的女人，此刻卸下了所有铠甲，只是一个在父亲墓前寄托哀思的女儿。
“爸，”韩丽梅终于开口，声音不高，却字字清晰，带着她一贯的沉稳，又多了几分平时少见的柔软，“我们来了。这次，是带着艳红一起，好好跟您说说话。”
她停顿了一下，仿佛在组织语言，也仿佛在等待某种回应。“您走了这么多年，我和艳红，都长大了。‘丰隆’也长大了，不再是您当年那个几十个人的小厂子了。”她说着，目光投向山下远方隐约可见的城市轮廓，“它现在很大，业务做到了全
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