江南的雨，停了。
尘心堂的门，关了。
不是歇业，而是封门。
那块“天医白尘”的匾额，被清月亲手摘下，用一块粗布蒙上。从此，世间再无坐堂神医，只有一行白衣，行走在红尘阡陌间。
白尘走在最前。
他依旧是一身灰扑扑的旧袍，不再是那身纤尘不染的白衣。发间，多了几丝凡人才有的霜白；脸上，添了几道被风沙割出的细纹。
他不再像一块温润的美玉，更像一块被岁月冲刷了亿万年的顽石。
粗糙，却结实。
冰冷，却滚烫。
八美，跟在他身后。
没有骑马，不乘飞舟。
就用这双肉胎凡足，一步步，丈量这刚被他们从天道手中抢回来的——人间。
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第一站，东海之滨。
海风腥咸，渔村破败。
这里曾受过清月的“护念粮道”恩惠，如今却瘟疫横行，村民面黄肌瘦，咳声震天。
“天医大人！”
老渔民带着全村老小，跪在沙滩上，哭声震天，“求您救救我们！这怪病，神医难医啊！”
白尘没说话。
他走到人群中，随便找了个石墩坐下。
“清月。”
他轻唤一声。
清月上前。
她不再去拨弄那早已碎裂的藤蔓算盘，而是伸出手，轻轻按在了老渔民干枯的胸口。
没有金光万丈，没有灵气翻涌。
只有一缕极淡的、带着泥土芬芳的绿意，顺着她的掌心，流入老渔民的心脉。
那是“护念”。
却不再是高高在上的守护，而是同甘共苦的陪伴。
“不是病。”
白尘开口了，声音沙哑，像海浪拍打礁石。
“是心穷。”
他指着远处那片被过度捕捞、早已枯竭的渔场，“海予你鱼虾，你予海垃圾。海怒了，你们便病了。”
他站起身，走到海边。
弯腰，捧起一捧浑浊的海水。
“医人，先医海。”
“医海，先医心。”
说完，他将那捧水，浇在了干裂的渔村土地上。
奇迹没有发生。
海水依旧浑浊，土地依旧干裂。
但老渔民愣住了。
因为他看到，白尘那双粗糙的手掌，正在渗血。
那不是被海水腐蚀的血，而是他在替这片大海，分担痛楚。
“咚！”
老渔民重重磕头。
全村人，跟着磕头。
没有神迹，没有痊愈。
但第二天，村里的年轻人，自发地驾船出海，不再撒网，而是去捞那些沉在海
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