云层裂开的金光还未散尽，万民伞悬在我头顶三尺，伞骨轻旋，金丝微颤。风从巷口卷来，带着湿石板的凉意和百姓跪伏时扬起的尘土味。我握着伞柄，掌心传来温润跳动的触感，像握住了一颗活着的心脏。
陆九霄站在两步之外，扇子掉在地上，手还僵在香囊上。他没再说话，只是盯着我，眼神里有惊、有惧，还有一丝藏不住的敬畏。
我没看他。
抬脚往前走。
青石板上的水渍被踩碎，倒映着天光与金影。街面依旧冷清，但我知道，刚才那一幕已经传开了。赵家的毒计落空，反被我双倍反噬，账房手臂上的伤还没好，厨房杂役又吐了黑血——这种事瞒不住。
我要的就是它传得快。
身后百姓依旧跪着，没人敢抬头。那个送糖糕的小姑娘偷偷看了我一眼，嘴角扬起，又迅速低头。老丈手中的破碗还在地上，热粥未凉。
我不回头。
穿过巷口，转入主街。
人群自动分开一条路。有人低头，有人避让，还有人悄悄伸手，在胸口画了个符。不是驱邪，是祈福。
万民伞浮在空中，随我而行。它不遮阳，也不挡雨，但它在宣告——这个人，不能动。
街角传来扫地声。
沙……沙……沙……
节奏很慢，一下一下，像是老人在打盹时随手挥动。我顺着声音看去，是个佝偻的身影，穿着洗得发白的粗布短褐，手里握着一把竹枝扎成的扫帚，正一下下扫着门前的落叶。
是间药铺。
门楣上挂着“济世堂”三字匾额，漆已斑驳。门口堆着几筐晒干的草药，混着泥灰和枯叶。那老翁蹲在地上，一边扫，一边把药草往里拢。
红绳突然一震。
不是冲着人，是冲着动作本身。
我脚步顿住。
因果罗盘在我腕间发烫，金纹顺着血脉爬升半寸。系统没有提示音，但我能感觉到——有什么东西被触发了。
我看向那老翁。
他七十上下，满脸褶子，头发花白，左手缺了三根手指，扫地时用的是右手。动作迟缓，但认真。每扫一下，都把碎叶聚成小堆，再用手捧进簸箕。
他扫的不是干净。
是秩序。
这地方本不该有落叶。这条街刚下过雨，风不大，树不动，可偏偏他门前总有新落的叶子。一片接一片，像是被人故意撒下来。
但他不管。
扫了又落，落了又扫
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