过了很多城墙，从南京到西安，从荆州到汀州，从一座城到另一座城，一步一步，用脚丈量。
这本书，与《金匠》有一定的承接关系。在那本书中，我写的是年轻的金银修复师完成自我更新的励志故事，以及她与历史教授双向奔赴的爱情故事。
这两人，都是事业有成、光鲜明媚的年轻人。
而现在，我关注的是的更多“他者”的命运，是那些在历史缝隙里挣扎求生的小人物。
那些烧造城墙砖的匠人，他们烧的砖去了哪里？砌进了哪一座城墙？
城墙倒了，砖还在；砖碎了，名字还在。
那些刻在砖上的铭文，像一个个沉默的密码，等着后人去破译。
于是，我必须写这本书。
为了写它，我几乎走遍了南京城墙的每一段。
从中华门到神策门，从台城到仪凤门，春天走过，秋天走过，晴天走过，雨天也走过。有时，是在白天，看阳光从垛口照进来，在砖面上投下斑驳光影；有时，是在傍晚，看夕阳在城墙上涂抹釉彩，直至没入灰蓝的暮色中……
走得多了，慢慢就生出一种奇怪的感觉。
古人喜欢登高望远，但他们登的大多是楼阁——黄鹤楼、滕王阁、岳阳楼。
站在楼上，看的是江、是山、是天际线。
我也喜欢登楼，但我更喜欢城墙。
楼阁是孤立的，城墙是绵延的。
站在城墙上，往前看，能看到这座城的前世今生；往后看，能看到自己来时的路。
脚下的砖，身边的垛口，六百年前就在那儿了。
它们见过烽火，见过硝烟，见过无数人的生离死别，然后它们还在那儿，沉默，温柔，又坚定。
走在城墙上，心里会有一种说不出的沉静和惬意。
那是一种很奇怪的感觉。
明明知道这里曾经是战场，曾经血流成河，曾经尸横遍野，但你就是会觉得安心。
也许是因为，经过了炮火的城墙，格外有底蕴。它们用一度的残破，证明了自己的不屈；又用屹立，来证明了生命的顽强。
抗战时期，南京城墙被炸开无数缺口，但并未彻底倒下。
日本人想用炮火摧毁中国人的意志，可他们不知道，有些东西是炸不垮的。
就像那些城砖，碎了，还在；散了，还能收回来；砌回去，还是城墙。
每次想到这些，心里就会涌起一种复杂的情感。
骄傲，
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