，像疯狗一样扑这座城。护国军第三支队、第四支队，加上他带来的滇军第七混成旅残部，满打满算不到四千，其中还有一半是伤员。
“传令，”他睁开眼，声音不高，却像淬了冰，“把城里的门板、桌椅、甚至棺材都拆了，堵住西门和北门。南门是主攻方向，给我集中所有轻重机枪。炊事班、马夫、卫生员，凡是能拿枪的，全部编入预备队。”
“旅长，那您……”
“我跟你们一起守。”沈砚之把望远镜塞还给王树声，转身往城下走。石阶湿滑，沾满泥浆和暗红色的东西。他踩上去，靴底黏腻，像踏在某种腐烂的躯体上。
箭楼底下，警卫连的士兵们正在分发弹药。每人五发步枪弹，两枚手榴弹。有个小战士——看着不过十六七岁，脸冻得通红，正把最后半壶水倒进搪瓷缸，递给旁边包扎伤口的战友。
沈砚之走过去，接过那半壶水，却没喝，只递还给少年：“留着自己喝。”
少年愣了愣，咧嘴一笑，露出两颗虎牙：“旅长，我不渴。昨儿夜里喝了长江水，肚子还胀着呢。”
沈砚之拍拍他肩膀，没再说什么。他走到城墙垛口边，往下看。护国军的临时阵地设在城墙外三百米的橘子林里，此刻大部分已被炮火削平。焦黑的树干戳向天空，像无数只烧焦的手。偶尔有身影在火光中晃动，是护国军敢死队在反冲锋，他们身上的蓝灰色军装早已辨不出颜色。
忽然，一阵熟悉的铜号声刺破夜空。是滇军的老调，《冲锋号》，但吹得支离破碎，像垂死之人的喘息。
“二团还在！”王树声低吼一声，眼眶红了。
沈砚之盯着那片火海。他想起三天前，在纳溪总司令部那间低矮的土坯房里，蔡锷靠在行军床上，盖着薄被，颧骨高耸，眼窝深陷，肺结核让他整个人像要燃尽的灯芯。可那双眼睛，亮得骇人。
“砚之啊，”他当时说，声音轻得像气音，“有人说我蔡松坡疯了，以两千病卒抗北洋十万精锐。可你不也一样么？放着北洋陆军部好好的参事不当，跑回来打这场必输的仗。”
沈砚之没答话。他袖子里藏着女儿的照片，是上个月从天津辗转寄来的。小丫头穿着棉袄，站在院子里，背后是枯死的石榴树。背面有妻子秀芝的字：“棠儿问，爹爹何时回家
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