身坐进去，车内很冷，皮座椅冻得发硬。他靠在后座上，闭上眼睛。
眼前晃动的，是那八十一颗门钉，黄澄澄的，像八十一只眼睛，冷冷地注视着他，注视着每一个走进这扇门的人。
车动了，碾过青石板路，颠簸着驶入北京城深沉的、望不见底的夜。
而在他怀中，贴身的内袋里，一份薄薄的电报纸正微微发烫。那是昨日深夜，从上海辗转发来的密电，只有八个字：
“中山先生已抵沪，速来。”
（第二三五章完）