吹出来，卷起地上那张纸——是老头给她的那张，写着“霍云霆，父字”的那张。
纸被风卷着，打着旋，飘向天空。
她没抬头。
她只是把包袱抱得更紧了些。
红绸贴着胸口，温温的，像一块没凉透的炭。
药箱悬在腰侧，铜扣磕着木面，嗒、嗒、嗒。
她没数步数。
只把包袱抱得更紧了些。
红绸贴着她胸口，温温的，像一块没凉透的炭。
她没回头。
身后，那扇门，又轻轻关上了。
风停了。
纸，落在了墙角。
没人捡。