夜像一匹黑色的、没有鞍鞯的野马，悄无声息地踏过了陕北这片广袤而又苍凉的黄土高坡。
风从光秃秃的塬上刮下来，带着一股子干裂的泥土和野艾蒿的苦涩味道，钻进窑洞的窗户缝里，吹得那盏豆大的油灯火苗忽明忽暗地摇曳着，像一个在风中随时都可能熄灭的孤独的灵魂。
窑洞里，那盘热闹的酒席早已散了。
老乡们带着满足的酒意和对“死人复活”这桩奇闻的种种猜测，回到了各自那温暖的土炕上。
小分队的战士们也在隔壁的窑洞里沉沉地睡了过去，鼾声如同夏季里那低沉的、遥远的雷鸣。
只有陈墨和李云霞还醒着。
两人就那么隔着一张是用黄土和高粱秆糊起来的矮矮的方桌，相对而坐。
桌子上摆着一壶早已凉透了的粗茶，和一盏即将要燃尽灯油的小小的油灯。
谁也没有先开口说话，仿佛有千言万语堵在喉咙口，却又不知该从何说起。
只能任由那别后重逢的尴尬、喜悦和悲伤的沉默，在这间小小的窑洞里缓缓地发酵。
李云霞变了。
也没变。
她依旧是梳着那两条乌黑油亮的麻花辫，穿着一身洗得发白的灰色军装，那双如同山泉般清澈的眼睛里，也依旧闪烁着那种属于革命者的纯粹的理想主义的光芒。
但是她的脸瘦了，颧骨微微地凸了出来，眼角也多了一些在风沙里奔波出来的细密的干纹。
她像一棵在这片贫瘠的黄土里扎下了根的沙棘树，变得更加坚韧和挺拔了。
“你……”
良久，还是李云霞先开了口，她的声音比以前低沉了一些。
“他们都说，你……”
她没有说下去。
但那未尽之意，两人都懂。
“嗯。”
陈墨点了点头，拿起桌上粗糙的土陶茶碗，喝了一口苦涩的茶水。
“算是死了一次吧。”
他的回答很平淡。
但李云霞却从他那平静的眼睛里，读出了一片她无法想象的尸山和血海。
她沉默了。
她想知道很多问题——想知道他这一年多到底去了哪里？
到底经历了什么？为什么要用那样一种惨烈的方式“欺骗”所有的人？
但她看着陈墨那张疲惫的脸，她一个字也问不出口了。
她知道，有些伤疤是不能轻易去揭的，一揭开就是血肉模糊。
于是她换了一个同样是沉重、却又相对不那么残忍的话
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