春分当日，日头初升，山间薄雾如纱。
李二嫂早早便起了身，灶膛里塞满了干松枝，火苗噼啪跳跃，映得她脸上泛着暖光。
锅里的“谢恩汤”咕嘟作响，药材与米粒交融成乳白浓浆，香气顺着窗缝溜出，引得邻家孩童扒着墙头直嗅。
这汤，是她为满月的孩子熬的，也是为那位从不露面的老祖还愿的。
三年来，村中无病无灾，田地返青，连久咳的老牛都活过了寒冬。
人人都说，是药园那边传来的“懒气”养人，可只有李二嫂知道，那一夜锅底自燃、锅巴显字的事，不是传说，是真真切切落在她掌心的一份温柔。
汤快成时，蒸汽骤然一凝。
她抬眼望去，只见热气翻涌如云开月明，一张熟悉的脸缓缓浮现。
仍是那身洗得发白的杂役服，袖口磨破了边，眼角带着常年困倦的浮肿，嘴里还叼着半块焦黑锅巴，像是刚从哪个角落啃完点心要打道回府。
李二嫂怔了一瞬，随即笑了。
笑得像看见自家远归的兄长，像听见久违的乡音。
她没跪，也没喊，只是稳稳舀起一勺滚烫的汤，手腕一扬，泼向空中：“老祖喝一口？”
汤水未落，雾气已散。
原地多了一小块金纹锅巴，边缘勾着细密符文，像是用星辰刻下的印记。
它轻轻落在她掌心，温热如心跳，仿佛还带着那人翻身换侧时的余温。
“您走好。”她低声说，把锅巴贴身收进怀里，“下回......多睡会儿。”
与此同时，药园深处，唐小糖正坐在柴房门槛上剥豆子。
忽然，一阵风穿堂而过，送来一片无字信笺，轻飘飘落在她膝头。
她低头看了许久，才伸手去接。
指尖刚触到纸面，那信竟无声燃起，青烟袅袅，盘旋升空，在晨曦中勾勒出一个巨大无比的哈欠形状，嘴角开裂如深渊，舌尖卷曲似云浪，仿佛整个天地都在这一刻被传染了困意。
她静坐不动，眼底却泛起微光。
她懂了。
那是告别，也是托付；是终结，更是开始。
当夜，她抱着小白花登上药园最高处的观星台。
九盏油灯依次点亮，灯芯之中，各嵌入一片曾由林川随手丢弃的锅巴碎屑，有的焦脆如炭，有的还沾着口水印，如今却被她视若珍宝，一一供奉。
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