山脚下一间低矮的土屋内，灶火忽明忽暗，映得墙上人影摇曳不定。
李二嫂躺在床上，脸色苍白，额角沁着细汗。
她刚生完孩子半月，身子虚得厉害，夜里总是惊醒，梦里尽是血光与哭声。
丈夫老李守在灶前，眉头拧成一团，手里握着一根枯枝，小心翼翼地拨弄柴火。
汤锅里炖的是补身的老母鸡汤，加了三七和黄芪，可火候总拿捏不准，火大了汤就发苦，火小了又不出味。
他不敢睡，也不敢走远，生怕妻子半夜喊渴没人应。
“再熬一炷香......再熬一炷香就好。”他喃喃自语，眼窝深陷，声音沙哑。
就在这时，屋里的光影忽然静了一瞬。
炉火没变，风也没停，可整个屋子像是被某种无形的力量轻轻抚过，连空气都变得温软起来。
老李猛地抬头，发现灶前多了个人。
那人穿着件破旧的杂役服，袖口磨得发白，裤脚还沾着泥点，正慢悠悠地用一根枯枝拨弄柴火。
他的动作极轻，却精准无比，每一下都恰好压住要窜起的火星，又不让火焰熄灭。
锅底的火光渐渐转为幽蓝，汤面上浮起一圈淡淡的金纹，如同符印流转，香气陡然浓郁了十倍不止。
老李张了张嘴，想问你是谁，可喉咙像被什么堵住，发不出声。
那人仿佛察觉到了她的目光，缓缓回过头来。
一张普普通通的脸，眉眼懒散，嘴角却咧开一个熟悉的笑，不是那种高高在上的仙人微笑，而是像个偷吃了锅巴还装无辜的混小子。
“火要小。”他开口，声音不大，却清晰得像滴在石板上的水珠，“汤要熬，人要靠。”
话音未落，身影已如烟散去。
老李愣在原地，手中枯枝“啪”地折断。
屋内寂静如常，唯有锅中汤汁翻滚，咕嘟作响，香气扑鼻。
李二嫂迷迷糊糊睁开眼，只觉腹中一阵暖流涌动，竟主动坐起身来：
“好香......给我盛一碗。”
那一晚，她睡得前所未有的安稳。
梦里没有血，没有痛，只有风吹麦浪的声音，和一声遥远的、带笑的呼噜。
第二天清晨，鸡鸣破晓，阳光洒进窗棂。
李二嫂醒来时日头已高，浑身轻松，奶水也足了。
邻里闻讯赶来探望，无不惊叹。
有人说这是
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