清鸢一直以为他是避嫌，现在想来，也许不是避嫌，而是逃避。
人在面对自己不愿回想的往事时，总是下意识的想躲。
收拾好了。
两个人的行装都很简单。楼望和背着几块原石、一张银行卡、一套换洗衣服。沈清鸢的东西更少，一个双肩包，里面装着弥勒玉佛、仙姑玉镯，还有那本楼家古籍库里的秘纹残卷。
临出门前，沈清鸢站在廊下，望着雨幕，忽然念了一句：
“江湖夜雨十年灯。”
楼望和正蹲在台阶上系鞋带，听见这句话，抬头看她。
“楼下那盏路灯，”沈清鸢指了指院门口，“在你家住了这些天，每天晚上都亮着。你爸说，那盏灯装了十年了，从来没灭过。”
楼望和顺着她手指的方向看过去。院门口有一盏老式路灯，铁制的灯柱已经锈迹斑斑，灯泡的光也不怎么亮，昏黄黄的，照不透雨幕，只能在灯下圈出一小片光晕。
十年。
他忽然想到，那盏灯装上的那年，正好是母亲去世的那年。
那时候他还小，只记得母亲走后，父亲有一阵子整夜整夜地不睡觉，就坐在院子里，对着满院子的原石发呆。后来有一天，父亲忽然找人装了这盏灯，从那以后，每天晚上，灯都亮着。
楼望和那时候不明白，一盏灯有什么意义。现在他忽然懂了——那是一个人，在黑暗中抓住的唯一一点光。
“走吧。”他站起身，拉起背包，走进雨里。
沈清鸢跟在他身后。
两个人一前一后走出院门，路灯光晕罩在他们身上，拉出两道长长的影子。影子在雨水中若隐若现，像是随时会被冲散，却偏偏又连在一起。
远处，吉隆坡的方向，雷声隐隐。
江湖夜雨，十年灯。这灯，还得继续亮下去。