会场里的轰鸣声像是一场还没醒的梦，转速早就破了三万五，但那个测试仓稳得连上面放杯水都不带晃的。
约翰·史密斯和那个英国老头已经完全顾不上体面，像两个老疯子一样贴在观察窗上，嘴里用最高级的词汇骂着娘，同时赞美着这个“该死的东方巫术”。
许燃没管那边的狂欢。
他在“高潮”刚开始的时候，就悄无声息地从侧门溜了。
刚出大厅，一阵凉风扑面而来。
钓鱼台的秋天很美，金黄的银杏叶铺了一地。
“这边，我的魔术师。”
回廊拐角处的阴影里，一个身穿法国海军制服的白发老男人，手里夹着半根刚点的雪茄，没抽，眼神晦暗不明。
是皮埃尔。
比起台前的“工业狂欢”，这位法军中将此时的状态更像是在参加一场葬礼。
“带路。”
许燃也没客气，伸手把皮埃尔口袋里露出一半的一盒特供古巴雪茄顺了出来，那是皮埃尔攒了半年的私货，“这东西归我，算是刚才没看成神户制钢耍猴的精神损失费。”
两人一前一后，拐进了14号楼那间连服务员都被清空的顶级VIP休息室。
门一关，隔绝了外面的喧嚣。
皮埃尔连坐都没坐，直接从公文包里掏出一个防爆平板，指纹解锁，瞳孔验证，然后推到许燃面前。
“看一眼。”
老将军的声音压得很低，带着股咬牙切齿的味道，“就在十分钟前。
我们在地中海的相控阵雷达抓到了这么个鬼东西。
这已经是这周第三次了。”
许燃坐进沙发，也没去拿雪茄，只是扫了一眼屏幕上的波形图。
红色的线条，极其诡异。
它不是在飞抛物线，而是在打水漂。
在距离海面四万米的大气边缘，这条红线就像是在跳舞，一会儿上一会儿下，然后在末端突然来了一个让牛顿都看不懂的90度急转弯俯冲。
“速度？”许燃挑眉。
“初始5马赫，末端冲刺……7.5马赫。”
皮埃尔额头上的青筋跳了跳，“北约的防空系统在它面前就像个还没学会走路的婴儿。
哪怕是美军吹上天的‘宙斯盾’，面对这种速度也是瞎子。”
“俄罗斯人的？”
“不像。”
皮埃尔摇头，“热信号特征太奇怪。
那种尾焰光谱……我们在数据库里根本找不到对应。”
他死死盯着许燃，“现
本章未完，请点击下一页继续阅读！