新加坡樟宜展览中心，正午的日头毒辣，沥青路面烤得冒油，空气里全是航空燃油烧过后的那种甜腻焦味。
苏霍伊设计局的展台前，那叫一个人山人海。
巨大的“侧卫”海报挂得两层楼高，那是俄国人的门面，苏-30MKK。
一群皮肤黝黑、肩膀上扛着将星的军官围在那儿，眼神像盯着橱窗里红烧肉的饿死鬼，一边看一边咽唾沫。
领头的是巴基斯坦的一位中将，哈桑。
他摸着口袋，那里面装着伊斯兰堡刚刚批下来的可怜预算，再看看苏-30动辄五千万美金的单价牌，脸上的苦纹能夹死苍蝇。
“太贵了……真主啊，太贵了。”
哈桑叹了口气，刚要转身离开，苏霍伊的销售总监伊万诺夫就把大脸盘子凑了过来。
这老毛子手里晃着半瓶伏特加，打了个酒嗝：
“嘿，将军！这就走了？
不想让你的空军拥有真正的猛禽吗？
看看隔壁那堆破烂，那只能用来撒农药！”
伊万诺夫手指的方向，正是被挤在角落、光线昏暗的华夏展台。
那里孤零零地趴着几架刷着灰漆、外形酷似米格-21的小飞机。
哈桑看了一眼，摇摇头。
机头进气的老旧布局，那是上个世纪六十年代的产物，面对印度人的苏-30，这玩意儿上去就是送人头。
“那是废铁。”
伊万诺夫笑得那叫一个放肆，声音大得恨不得全场都听见，“华夏人大概是把他们的博物馆搬空了！”
“将军，请留步。”
一个年轻的声音穿过嘈杂的人群，不急不缓地钻进哈桑的耳朵。
许燃站在那个不起眼的展台前，手里拿着瓶没喝完的矿泉水，白衬衫挽着袖口，也没穿军装，怎么看都像是来旅游的学生。
“想不想看一场魔术？”
许燃指了指跑道上那架正在做起飞前检查的“古董机”。
“魔术？”
哈桑皱眉，“年轻人，战争不是变戏法。
我们要的是能对抗‘侧卫’的重型战机，不是这种……米格-21的孙子。”
“它不叫米格-21。”
许燃拧紧瓶盖，眼神扫过满脸不屑的伊万诺夫，嘴角一扯，“它叫‘枭龙’，外贸代号FC-1。
当然，如果你觉得那个机头进气看着眼熟，你也可以叫它‘穷人的歼-20’。”
伊万诺夫一口酒差点喷出来：“哈？歼-20？就
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