暮春的雨，总带着三分缠磨人的湿意。萧琰踏着青石板路往南行时，檐角的铜铃已被雾气浸得发不出脆响，唯有左手握着的拂尘，马尾鬃毛在风里微微颤动，每一根都透着经年养护的柔亮。他右手悬在腰间，指尖离那面黄铜八卦镜的边缘不过半寸——镜面上刻着的乾、坤、震、巽四卦纹路，在阴云下泛着极淡的金光，像是藏着一捧不肯熄灭的星子。
这是他离京的第三十七天。从汴京城外的玄清观出发时，观主真人曾握着他的手叮嘱：“南行至桐柏山一带，若见废观，慎入。”那时他只当是师门长辈的寻常告诫，直到此刻站在山道拐角，望见那座隐在竹林深处的道观轮廓，才觉出真人话里的分量。
道观的山门塌了大半，青灰色的瓦片碎得满地都是，唯有门楣上那块朽坏的木匾还悬着，依稀能辨出“清虚观”三个字。木匾边缘爬满了墨绿色的藤蔓，有几枝甚至穿过裂缝，在风里晃悠悠地扫着积灰。萧琰停下脚步，左手的拂尘轻轻一摆，拂去落在肩头的雨丝——这动作他练了十年，每一次挥袖都带着玄清观特有的静心诀，可此刻丹田处的真气却莫名浮动，像是被什么东西勾着似的，往那废观方向牵引。
“奇怪。”他低低自语，右手的八卦镜忽然发烫。镜面上的坎卦纹路亮起，与山道旁的溪水形成隐隐的呼应。萧琰皱了皱眉，顺着卦象指引往溪边走，却见水面上漂着几片枯黄的竹叶，每一片叶子的脉络都透着黑，像是被墨染过。他蹲下身，用拂尘的柄轻轻拨开水面，水底竟沉着一枚生锈的铜簪，簪头雕着的仙鹤翅膀折断了，唯有眼睛处嵌着的碎玉，还在水里闪着冷光。
这铜簪的样式，是二十年前京中贵女最爱的款式。萧琰的心猛地一沉——二十年前，玄清观曾有一位师姐下山历练，从此杳无音讯，临走时带的，就是一支一模一样的铜簪。
雨势渐大，萧琰握着八卦镜，一步步走进清虚观的大门。脚下的青石板长满了青苔，每走一步都打滑，唯有左手的拂尘不时点地，帮他稳住身形。道观的前殿早已破败，正中央的三清像断了手臂，脸上的金漆剥落，露出里面暗褐色的木头，像是老人皲裂的皮肤。
殿内弥漫着一股潮湿的霉味，夹杂着一丝若有若无的檀
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