“张记热汤”的生意在道外区这条街上渐渐站稳了脚跟。鲜儿的手艺实在，价钱公道，加上她沉默寡言却眉眼干净，久而久之，不仅逃难来的老乡爱来光顾，连一些本地的力工、小贩也成了常客。小小的摊位前，总是缭绕着带着辣香的白汽，在这惶惶不可终日的年月里，竟成了街角一处难得的、带着点人间烟火气的所在。
鲜儿依旧话少，大部分时间只是低头做事，盛汤，收钱，擦洗。但她耳朵却没闲着，那些坐在矮凳上，捧着热汤碗吸溜的食客们，在填饱肚子的短暂慰藉里，总会压低声音交换着各自听来的消息。
“听说双城那边打得更凶了，咱们的队伍……撤下来了……”
“倭寇不是玩意儿！占了地就修炮楼，抓壮丁……”
“马占山将军还在扛着，可这冰天雪地的，缺粮少弹啊……”
“城里也不太平，前儿个晚上响枪了，抓了好几个……”
这些零碎的信息，像一块块冰冷的石头，投入鲜儿心底。她知道，历史的洪流正不可阻挡地朝着那个既定的方向奔涌。双城……离哈尔滨已经很近了。传武，他一定就在那片枪林弹雨之中。
她帮不上别的忙，只能在有穿着破旧军装、明显是掉队或者撤下来的士兵来喝汤时，默不作声地往对方碗里多舀一勺稠的，或者偷偷塞个饼子。那些士兵往往疲惫不堪，眼神里带着血丝和麻木，接过食物时，也只是沉默地点点头，连道谢的力气都仿佛耗尽。
一天，摊前来了一老一少两个陌生人，穿着打扮不像普通百姓，也不像士兵。年长的那个四十多岁，面容精悍，目光扫过摊位和鲜儿时，带着审视。年轻的那个二十出头，眼神警惕。
“两碗汤，四个饼子。”年长的开口，声音低沉。
鲜儿应了一声，手脚麻利地盛好。那两人就站在摊子边，狼吞虎咽地吃起来，显然饿极了。鲜儿注意到他们虽然穿着普通棉袍，但脚上的靴子却沾满了干涸的泥泞，不像是城里人。
年长的几口喝完汤，抹了把嘴，目光落在鲜儿用来垫桌脚的一块旧麻布上——那上面沾了些洗不掉的暗红色痕迹，是前几天一个伤兵留下的。
“老板娘，生意不错。”他忽然开口，像是随意搭话。
鲜儿心里微微一紧，面上不动声色：“混口饭吃。”
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