一件半新不旧的藕荷色旗袍，袖子卷到手肘，露出一截白净的手臂，手指上还沾着水珠子。看到他进来，她的眼睛亮了一下，随即又恢复成平常那种温温淡淡的笑意。
“啸云哥来了。妈在屋里，我去叫她。”
“不急。”齐啸云把点心放在石桌上，走到她旁边，“我来帮你晾。”
他弯腰去拿盆里的衣服，手还没碰到盆沿，莹莹就把盆往旁边挪了半寸。“这都是女眷的衣物，你别碰。传出去叫人笑话。”她的语气很轻，轻得像一片落在水面上的叶子。可齐啸云听出来了——那个挪盆的动作，是不动声色的疏远。以前的莹莹不会这样。以前的莹莹会站在他旁边，一边晾衣服一边跟他说学堂里的趣事，说到高兴处笑得眉眼弯弯，问他“啸云哥你说是不是”。可现在她低头把衣服一件件抖开、一件件挂在竹竿上，每一个动作都做得极认真，认真到像是在用“做事”来填满两个人之间不该有的空隙。
他看着她的侧脸心里忽然有点难过。不是愧疚，也不是同情，而是一种更复杂的东西——像是你一直珍藏着一本书，书页已经泛黄了，边角也卷了，但你每次翻开都觉得安心。忽然有一天你发现书里夹着一片别人放进去的叶子，叶子是新鲜的，还带着露水的味道。你把叶子拿出来又放回去，放回去又拿出来，最后发现那片叶子已经在书页上洇出了一个印子。那个印子，擦不掉了。
“莹莹，上次在绣艺博览会，你见到的那个叫阿贝的绣娘——你怎么看她？”
竹竿上的衣服被风吹得轻轻晃动。莹莹的手停顿了一瞬，然后继续把衣服展平。“她绣得很好，《水乡晨雾》那幅作品，针法灵动，用色大胆，是我见过的绣品里最有灵气的一件。”她的声音平稳得像在念一段事先准备好的讲稿，“她也是个有骨气的人。能在沪上靠自己的手艺站住脚，不容易。我很佩服她。”
“我问的不是她绣得怎么样，也不是她有没有骨气。”齐啸云走到她面前，看着她低垂的眼睛，“我问的是——你看到她的时候，心里怎么想？”
莹莹沉默了好一会儿。她把最后一件衣服挂上去，用湿漉漉的手背擦了擦额角的汗。“那天我看到了她脖子上挂的半块玉佩。跟我枕头底下藏的那半块，一
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