子就这么完了。”她在阿贝旁边坐下来，粗糙的手搁在膝盖上，指甲缝里还嵌着丝线的颜色，红一缕，蓝一缕，“但最怕的不是这些。”
“最怕什么？”
“最怕欠别人。”陈嫂的声音低下去，“欠了人家的情，就低了一头。咱这种没根基的人，最怕的不是吃苦，是欠了还不起。”
阿贝的手指在包袱上收紧了一下。
陈嫂站起来拍了拍她的肩膀，“傻丫头，别人对你好，不一定是要你还。有时候是人家人好，有时候是你值得。行了，快回去吧。”
阿贝走出绣坊，弄堂里的穿堂风吹得她打了个哆嗦。她回头看了一眼这间低矮的门面——门口挂着褪了色的招牌，招牌上的“绣”字缺了一角金线。她在这里做了半年多，从笨手笨脚被人呼来喝去，到能独立完成一件展品。这里的每一块砖她都熟悉，每一个角落她都用心打扫过。
再见了。她在心里说。
第二天中午，阿贝拎着简单的行李，推开了苏绣馆的大门。
这里的宽敞和明亮超出了她的想象。光是临街那面墙的窗子，就有整间小绣坊那么大。靠墙一溜排了十几架绣架，每架前面都坐着绣娘，年纪都在二十上下，有的梳了髻，有的垂着辫子。阿贝发现她们每个人脚上穿的，都是簇新光亮的皮鞋，不由把自己沾着泥灰的布鞋往裙摆下缩了缩。
没有人抬头看她，也没有人说话。整个绣馆只听得见针穿过绸缎的细碎声响，以及窗外面有轨电车叮叮当当驶过的动静。这里的安静不是小绣坊里那种被缝纫机声填满的热闹，而是一种有规矩的、令人局促的肃穆。
“你就是齐先生推荐来的阿贝？”一个管事模样的中年女人走过来，上下打量了她一眼，从她磨损的袖口看到沾灰的鞋面，眉头几不可察地皱了皱，“跟我来，你的绣架在最后面。”
阿贝跟着她穿过长长的绣房，能感觉到两侧绣娘投来的目光——那些目光不算恶意，但含着打量、比较和轻微的优越感，像是一群养在笼子里的金丝雀在审视一只刚飞进来的麻雀。阿贝把背挺得更直了些，脚下的步子没有乱。
最后面那架绣架靠着一扇小窗，窗外是弄堂的后墙，没什么风景，但光线还行。阿贝把包袱放在绣架旁边，坐下来，试着摇了摇绣架。架子很稳，
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