是一个人的声音，是七八个人同时从胸腔里迸出的回应。
那声音里有一种被压抑太久的血气，在1980年秋天的复旦园里，突然找到了裂缝，喷涌而出。
紧接著，更多声音加入进来，不是整齐的口号，而是混杂著各地口音的、滚烫的议论「照抄？抄个屁！」
「我们自己的血，要用自己的笔来写！」
「魔幻现实主义？去他妈的魔幻！我们的现实一点都不魔幻是真刀真枪、是真血真泪！」
人群从散乱迅速聚拢。
那个最先背诵的男生，后来有人记得他叫陈刚，历史系大三，已经跳上了路边供人休息的石凳。
他个子不高，但此刻站在高处，黄昏的光从他背后打过来，轮廓像一尊正在燃烧的铜像。
「同学们！」
陈刚的声音有些抖，不是害怕，是激动，「许成军问得好一如果不叫魔幻现实主义，那该叫什么？」
他环视四周。
下面几十双眼睛盯著他，那些眼睛里有火苗在跳动。
「我来说一个！」
人群里站出一个穿旧军装上衣的男生，那是退伍后考进大学的，「我在老山前线待过。猫耳洞里的潮湿、压缩饼干的味道、夜里不敢咳嗽的憋闷—这叫魔幻吗？这叫真实！血淋淋的真实！我看，就该叫血现实主义」！」
「太直白了！」
一个中文系的女生摇头，但眼睛亮得吓人，「血现实主义」还是跟著别人的框架走。我们需要一个————一个从我们自己土壤里长出来的词！」
另一个戴著眼镜、显得文弱的男生推了推眼镜，缓缓开口：「我爷爷是南京大屠杀幸存者。他今年七十多了，从不说当年的事。但去年病重时，他抓著我的手，说了三个字：「不能忘」。」
他的声音很轻，但每个人都听得清清楚楚，「这种记忆，这种跨越几十年还在流血的记忆——魔幻」两个字配得上吗？」
人群沉默了。
那种沉默不是空无，而是蓄满力量的寂静。
「那就叫见证文学」。
「」
哲学系的一个学生忽然说，「不是魔幻，是见证。一代代人用命见证过的，我们要用笔接过来，继续见证。」
「不够！」
陈刚在石凳上摇头，「见证」还是被动。我们要主动！要」」
他卡住了，一时找不到词
本章未完，请点击下一页继续阅读！