夜幕降临，香榭丽舍大道的霓虹灯把天空染成了暧昧的紫红色。蒙田会所，这座巴洛克风格的建筑里充斥着全巴黎最昂贵的香水味和虚伪的笑声。
一辆不起眼的出租车停在离会所大门五十米的阴影里。
罗晓军熄了火，转头看向副驾驶。
车厢内光线昏暗，娄晓娥正对着后视镜，最后一次整理衣领。她没穿来时那件厚重的风衣，也没穿为了博览会准备的那些花哨礼服。
她身上是一件墨色的旗袍。
这件旗袍很怪。它没有繁复的滚边，没有艳丽的刺绣，甚至连一颗标志性的盘扣都没有。整件衣服用整块的黑色丝绸通过立体剪裁一气呵成，领口高耸，线条利落分明。
这是出发前，她用那把断了的剪刀，对着镜子，把母亲留下的老料子改的。
取名“无锋”。
“只有一张票。”罗晓军手指敲着方向盘，声音低沉，“皮埃尔那张老脸，只能带进去一个人。”
“足够了。”娄晓娥推开车门，夜风灌进来，吹得她鬓角的碎发微微扬起，眼神冷漠，“你在外面守着。如果是场硬仗，我不希望咱俩都被困在笼子里。”
罗晓军看着妻子。这一刻，那个在四合院里为了几分钱布料斤斤计较的小女人不见了，此时站在他面前的，是一位即将奔赴战场的战士。
“去吧。”罗晓军从怀里摸出一根烟，没点，只是叼在嘴里，掩盖住眼底的狠戾，“要是二十分钟后我不见你出来，或者没看见信号，这辆车就会‘失控’撞进他们的大堂。”
娄晓娥停下脚步，笑了笑，没回头，踩着高跟鞋，一步步走向那扇金碧辉煌的大门。
蒙田会所门口，豪车云集。
男人们穿着笔挺的燕尾服，女人们裹着貂皮和珠宝。当娄晓娥那道清瘦却凌厉的身影出现在台阶下时，原本喧闹的人群陡然安静下来。
全场鸦雀无声。
这种不协调在人群中显得格外刺眼。
负责安保的是两个魁梧的法国壮汉，他们没见过这种阵仗，互相对视一眼，满脸傲慢。
“女士，这是私人聚会。”其中一个保安伸手拦住去路，目光放肆地在娄晓娥身上打量，“您走错地儿了吧？唐人街在十三区，离这儿远着呢。”
周围传来几声低低的嗤笑。
几个挽着男伴的贵妇人用羽毛扇遮住嘴，眼神里满是戏谑。在她们看
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