“它不是用来赌的。”花痴开说，“至少不是用来赌钱的。我父亲生前有一个习惯——每次遇到重大抉择，他就会拿出这枚骰子，掷一次。但他不看结果。他把骰子握在手心，感受它的温度，感受它在他掌心里的重量。然后，他就知道该怎么选了。”
他看着首脑的眼睛，一字一句道：
“因为真正的抉择，不是靠运气，是靠心。骰子只是帮他看清自己的心。”
首脑盯着那枚骰子，目光复杂得难以形容。二十年了，他又一次见到这枚骰子。当年那个人，就是握着这枚骰子，坐在他对面，和他赌最后一局。
那一局，他赢了。
可他赢来的，是什么？
“第三局，”花痴开把那枚骰子推到他面前，“用这枚骰子赌。规则我来定，赌注你来选。”
首脑低头看着那枚骰子。它静静地躺在桌面上，黑色的漆面折射着阳光，金色的点数像是在对他眨眼。他伸出手，想去碰它，却在指尖触到的瞬间停住了。
二十年了，他没有碰过任何一枚骰子。
他是天局的首脑，是赌坛的至尊，是七十二家赌场的主人。可他这二十年，从来没有亲手掷过一次骰子。因为每次看见骰子，他就会想起那个人。想起那双眼睛。想起那句话——
“你赢了这一局，但你输了以后所有的局。”
他以为那是败者的不甘，是输家的诅咒。可现在，看着眼前这个年轻人，他忽然明白，那句话不是诅咒，是预言。
“赌注，”他缓缓开口，“我选……我的命。”
花痴开看着他，没有说话。
“你父亲死在我手里。你母亲的二十年，是我造成的。你这一路的追杀，是我的人下的手。”首脑说，“这二十年，我活得像一个死人。现在，你来了。也许，是时候把这条命还给你了。”
花痴开摇了摇头。
“我不要你的命。”
首脑愣住了。
“我父亲死的那天晚上，”花痴开说，“你有没有问过自己一个问题——如果重来一次，你还会不会那么做？”
首脑沉默。
“你不用回答我，你自己心里有数。”花痴开说，“我要赌的，不是你的命。是那个答案。”
他把骰子又往前推了推。
“这一局，我们掷骰子。一人一次，比大小。你先掷。掷
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