华尔街49号的私人俱乐部里，水晶吊灯的光芒被厚重的天鹅绒窗帘滤成暖黄的光斑，落在红木长桌上。
七个穿着定制西装的男人围坐在一起，指间的雪茄烟卷腾起青灰色的雾，将他们的脸衬得像油画里的反派。
坐在主位的汉森·科尔顿用银质烟缸摁灭雪茄，动作重得让烟灰溅起。
他那张被肉毒杆菌冻住的脸此刻难得有了表情——
左眉抽搐着，像只被惹毛的波斯猫。
“SEC那边传来的消息，”他的声音像砂纸磨过钢板，“对华夏沈氏集团的调查，黄了。”
长桌尽头的詹姆斯·威尔逊“嗤”地笑了一声，晃着杯里的波本威士忌，冰块撞击杯壁的脆响在死寂的房间里格外刺耳。
“黄了？科尔顿，你是在说脱口秀吗？”
他放下酒杯，杯底在桌面上砸出闷响，“我们花了一个月时间布局，让雷蒙德议员在听证会上放话，让SEC的人带着搜查令突袭，结果你告诉我黄了？”
坐在中间的亚裔男人李哲远推了推不存在的眼镜——
他的镜片早在十年前就换成了平光镜，只是保留着推眼镜的习惯。
“根据内线传来的文件，”他把一叠打印纸推到桌中央，纸张边缘被他捏出了褶皱，“沈氏的法务团队把合规文件做得像瑞士钟表——每笔空单的建仓时间戳精确到毫秒，对冲协议附带着三位诺贝尔奖得主签名的风险评估报告，连交易员午餐时间都标注在备注栏里。”
他顿了顿，看着众人骤然僵硬的脸：“SEC的人查了七个小时，连标点符号的错误都没找到。用雷蒙德的话说，‘这群华夏人把规则钉死在了我们自己画的框里’。”
科尔顿的手指关节捏得发白。
他想起三天前在私人会所，詹姆斯拍着胸脯保证：“沈墨华不过是个靠爹的毛头小子，华夏来的，懂什么华尔街的规矩？找个由头冻结他的资产，让他的空头盘自动爆仓，我们就能从盘外翻盘，把那笔钱揣进兜里。”
现在看来，那五十亿美金像海市蜃楼，看得见摸不着。
“一群废物！”
坐在右侧的马库斯·格林猛地站起来，他那条假腿在地板上顿出“咚咚”的响——
三年前做空时被散户逼得跳楼，摔断了左腿。
“我们养着SEC那群吸
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