倾听，里面没有任何声响。他绕着房子走了一圈，后面有一个很小的院子，同样堆满了杂物，但有一扇窗户的窗帘似乎没有拉严实，留下了一道狭窄的缝隙。
林晓阳的心跳如擂鼓。他知道这很冒险，甚至可能违法，但记者挖掘真相的本能和眼前巨大的谜团驱使着他。他左右看了看，确认无人注意，然后迅速而轻巧地移动到那扇窗户下，踮起脚尖，屏住呼吸，将眼睛凑近了那道缝隙。
室内的光线很昏暗，只有一盏瓦数很低的白炽灯亮着。但就是这昏黄的光线，让林晓阳看清了屋内的景象，然后，他整个人如同被一道无声的惊雷劈中，僵在了原地。
那不是一间普通的房间。
那是一个由信件构成的洞穴，一个纸张的海洋。
目光所及之处，全是信。墙壁几乎被层层叠叠的信封覆盖，高的地方用绳子挂着，低的地方直接堆到了地上。桌子上、椅子上、甚至那张窄小的单人床上，都堆满了小山般的信件。有的用麻绳捆扎整齐，有的散乱地堆放着。地上几乎没有落脚的地方，只留下几条蜿蜒的、仅供一人通行的狭窄小径。空气中弥漫着陈年纸张特有的、混合着灰尘和淡淡霉味的气息。
靠近窗户的桌面上，散落着一些摊开的信纸和信封。林晓阳能看到一些熟悉的浅黄色信封，和他放回去的那封一模一样。而更多的，是各种颜色、大小、材质的信封，密密麻麻，铺天盖地。
他看到了老人佝偻的背影。老人正坐在桌边唯一还算空着的一角，背对着窗户，低着头，似乎在写着什么。他手边放着一叠空白的信纸，旁边还有一摞已经写好、等待装入信封的回信。
林晓阳的目光扫过那些摊开的信纸。他看到了不同的笔迹，不同的口吻，不同的绝望和痛苦。其中一张信纸上，落款处清晰地写着两个字——“天明”。在那名字的后面，画着一个简简单单、却仿佛带着某种温暖力量的小小太阳图案。
林晓阳猛地缩回头，后背紧紧贴在冰冷粗糙的墙壁上，心脏在胸腔里疯狂地撞击着，几乎要跳出来。他大口喘着气，试图平复那巨大的、几乎将他淹没的震惊。
一个破败的邮筒，一个佝偻的老人，一间被信件淹没的陋室，一个署名为“天明”的回信者
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