外的星星，想想明天早上热乎乎的豆浆油条。我告诉他，别放弃，天总会亮的。”
“我署名‘天明’，在小雨最喜欢画的太阳旁边，学着画了一个小小的太阳。”老人的嘴角极其轻微地向上牵动了一下，那几乎不能算是一个笑容，更像是一种深沉的慰藉，“第二天一早，我把信塞进信封，投回了那个旧邮筒。我也不知道那个孩子会不会收到，会不会看，会不会……好受一点。”
“后来呢？”林晓阳忍不住追问，声音有些发颤。
“后来？”老人轻轻摇头，“没有后来。我不知道那个孩子是谁，也不知道他怎么样了。但是……”他环视着这间被信件淹没的屋子，目光扫过那些堆积如山的绝望与呼救，“从那以后，信箱里的信，就慢慢多了起来。一封，两封……十封……百封……越来越多的人，把这里当成了最后的树洞，最后的希望。”
“我就这样……一封一封地回。”老人的声音很轻，却带着一种磐石般的坚定，“用这支笔，用小雨的纸。回信的时候，就好像……在跟小雨说话，在跟那些像小雨一样，被困在黑暗里的孩子说话。告诉他们，别怕，天会亮的。画上那个太阳……就像小雨还在对我笑。”
他拿起桌上那封写了一半的回信，信纸上是熟悉的蓝色字迹，结尾处，一个尚未完成的小太阳只画了一半的圆弧。
“三十年了……”老人放下信纸，发出一声悠长的叹息，那叹息里饱含着岁月的重量和无尽的疲惫，却又奇异地透着一丝微光，“我这把老骨头，也不知道还能写多久。但只要还有一封信投进来，只要还有一口气……我就想把它写完。就当是……替小雨，替那些没能等到天亮的孩子……点一盏灯吧。”
老人的话音落下，房间里只剩下旧纸张沉默的呼吸声和窗外偶尔传来的遥远车鸣。昏黄的灯光笼罩着老人佝偻的身影和满屋的信件，时间仿佛在这一刻凝固。
林晓阳坐在那里，一动不动。他感觉自己的心脏被一种巨大的、难以名状的情绪攫住了，那情绪沉重如山，却又带着一种洗涤灵魂的暖流。他看着老人布满皱纹的脸，看着那双浑浊却依然执着地望向信纸的眼睛，看着那支普通的蓝色圆珠笔，看着那半个未完成的小太
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