李叔便利店废弃的、一个只有拇指大小的迷你手电筒，里面装着一颗纽扣电池，按一下就会发出微弱但稳定的白光。
他蹲下身，没有靠近小宇，只是将那个小小的手电筒轻轻放在两人中间的地面上，然后，用指尖按了一下开关。
一束细小的白色光柱亮了起来，在地面上投下一个小小的、清晰的光斑。
小宇的目光瞬间被那束小小的白光吸引住了。他不再看彩灯，也不再紧攥钥匙扣，所有的注意力都集中在那小小的光斑上。他慢慢松开手，钥匙扣掉落在沙地上，发出轻微的声响。他朝着光斑，试探性地伸出了一根手指。
林晓阳没有说话，只是再次按了一下开关，光灭了。
小宇的手指停在半空。
林晓阳又按了一下，光再次亮起。
小宇的眼睛紧紧盯着那束光，呼吸似乎都放轻了。
林晓阳重复着开关的动作，光明明灭灭，像一颗在呼吸的星星。小宇的目光随着光点的出现和消失而移动，脸上没有任何表情，但那种全神贯注的姿态，却比任何语言都更清晰地表达着他的兴趣。
林晓阳慢慢地将那个小手电筒，朝着小宇的方向，轻轻推过去了一点点。
小宇犹豫了一下，然后，极其缓慢地，伸出小手，小心翼翼地握住了那个小小的手电筒。他的手指摸索着找到开关，学着林晓阳的样子，按了下去。
光，亮了。
他的手指松开。
光，灭了。
再按下去，光又亮了。
一种极其细微的、几乎无法察觉的弧度，在小宇的嘴角边一闪而逝。他专注地玩着，按亮，熄灭，再按亮……单调的动作里，却仿佛蕴含着某种巨大的满足和探索的乐趣。
小宇的母亲站在几步之外，捂住了嘴，眼眶瞬间红了。她看着儿子沉浸在那个小小的光点世界里，看着那个安静的盲眼少年就那样沉默地陪伴在一旁，仿佛守护着一颗孤独星球上唯一的微光。
日子一天天过去。林晓阳的口袋里开始多出一些东西：不同颜色的LED小灯珠，废弃的节日彩灯串，甚至还有一小块可以调节亮度的触摸式夜灯板。他不再只是描述光线，他开始尝试用这些简单的光源和小宇“对话”。
他会点亮一颗红色的灯珠，放在小宇面前，说：“红色，暖暖的。
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