，来驱散这几乎要将她吞噬的无力感和被冒犯的灼痛。
目光落在墙角那个蒙尘的旧纸箱上。那是老院长留下的遗物，一直没来得及整理。或许，在那些沉淀着时光的物件里，能找到一丝慰藉，一丝属于过去的、纯粹的温暖。
她走过去，蹲下身，手指拂过纸箱粗糙的表面，带起一层薄灰。打开箱盖，一股混合着旧纸张和樟脑丸的熟悉气味扑面而来。里面杂乱地堆放着一些泛黄的教案、褪色的奖状、几本厚厚的相册，还有一些零碎的小玩意儿——一个掉了漆的拨浪鼓，几枚手工缝制的布沙包。
林晓阳小心翼翼地拿起最上面一本相册。封面是硬纸板做的，边缘已经磨损，印着模糊的“阳光福利院留念”字样。她翻开厚重的封面，指尖划过一张张熟悉又有些陌生的面孔。照片里的孩子们大多已经长大离开，有些面孔她甚至叫不出名字，但老院长慈祥的笑容在每一张照片里都清晰可见，像冬日里永不熄灭的暖炉。
她慢慢地翻看着，那些凝固的瞬间仿佛带着温度，一点点熨帖着她冰冷的心。照片里的她，从襁褓中的婴儿，到蹒跚学步的幼童，再到梳着羊角辫、安静地坐在老院长身边的小女孩。她的眼睛在那些照片里总是显得有些空茫，那是视力障碍留下的痕迹。但老院长的笑容，总是能让她的小脸也漾开浅浅的涟漪。
翻到相册中间，一张略微卷边的照片吸引了她的注意。照片里，大概五六岁的她，穿着一条洗得发白的碎花裙子，紧紧抱着老院长的腿，而老院长正蹲着身子，握着她的小手，引导她去触摸窗台上盆栽里盛开的一朵太阳花。阳光透过窗户洒进来，将两人笼罩在一片柔和的光晕里。照片背面，是老院长娟秀的字迹：“晓阳第一次‘看见’阳光的温度，1998年夏。”
指尖停留在那行字上，林晓阳的喉咙有些发紧。她记得那个午后，记得指尖触碰花瓣时感受到的柔软和生命，记得老院长在她耳边轻声说：“晓阳，感觉到了吗？这就是阳光，暖暖的，亮亮的，就在你的手心里。”那一刻，她混沌的世界仿佛被撕开了一道缝隙，透进了名为“希望”的光。
她继续往后翻，照片里的她渐渐长大，身边的孩子换了一茬又一茬，不变的
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