对小小的翅膀。
周敏画了一扇窗。窗框歪斜，玻璃碎了一角，用透明胶带粘着，但窗外，一大片油菜花正盛放，金浪翻涌，几乎要漫进窗来。
沉默寡言的李岩画了一只断掉的风筝线轴，线轴上缠着半截断线，线头飘向远方——而远方，一只崭新的、绘着青鸟的风筝，正乘风而起。
林砚秋走过一排排课桌，目光掠过那些稚拙却灼热的线条。她没点评，只在每张画右下角，用铅笔轻轻点下一个极小的圆点——那是光的原点。
下课铃响。
她站在讲台前，窗外，一场持续半月的阴雨终于停歇。云层裂开一道豁口，阳光如熔金倾泻，轰然撞进教室，瞬间铺满每一张课桌、每一双年轻的眼睛、每一张画纸上的“缝隙”。
光里，尘埃狂舞，却不再令人窒息，而像无数微小的星辰，在燃烧，在奔赴，在确认自身存在的轨迹。
林砚秋没有说话。
她只是静静站着，任那光流遍全身，暖意从脚底升腾，一直抵达眼眶。她忽然想起父亲笔记本里另一段话，当时不解，此刻却如钟鸣于耳：
“所谓思想高尚，并非高踞云端俯视众生；而是肯俯身，看清泥土的纹路，听见草籽顶破冻土的微响。道德育人，终极目的不是塑造完人，而是守护人之为人的‘未完成性’——那未完成，恰是光得以持续进入的通道。天明必至，阳光恒在，只是有时，我们需先成为那道缝隙本身。”
——
九月，新学期开始。
林砚秋的办公桌上，多了一只竹编小筐。筐里静静躺着三十七枚东西：
一枚磨得发亮的银杏果核（赵小满送的，他说：“老师，它硬，可里面是嫩芽”）；
一片压得极平的油菜花瓣（周敏送的，花瓣背面，用极细的笔写着“见光”）；
一段缠着蓝线的旧鞋带（李岩送的，线头打着一个倔强的死结）；
还有一枚小小的、用锡纸折成的星星——不知是谁送的，锡纸反光，映着窗外澄澈的蓝天。
她拿起那枚银杏果核，指尖传来微凉而坚实的触感。
此时，窗外，银杏树新叶已成浓荫，绿得沉静，绿得磅礴。风过处，叶片翻飞，明暗交错，仿佛整棵树都在呼吸，在吐纳，在以亿万片叶子的明暗，演绎着光与暗永恒的辩证。
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