用高，够买两包烟就行。”
林砚看着他。青年站得笔直，眉宇间那层阴郁的薄翳已然散尽，取而代之的是一种沉静的、近乎透明的笃定。
“为什么？”林砚问。
陈默没立刻回答。他走到窗边，推开一条缝。冷冽清新的空气涌入，带着雪后特有的凛冽甜香。他指着远处——
城市天际线上，几栋新建的玻璃幕墙大厦正反射着夕照，流光溢彩，璀璨夺目。
“那儿，”他声音很轻，“很多人在造高楼。可林老师，您在这里，造的是地基。”
林砚久久未语。
他转身，从讲台抽屉底层取出一个旧铁盒。打开，里面不是奖状，不是证书，而是一叠泛黄的纸——全是往届学员离开书院后寄来的信。信纸各异：有印着工厂抬头的稿纸，有皱巴巴的作业本撕页，有超市小票背面……内容也朴素至极：
“林老师，我考上夜大了，今晚第一堂课，讲《论语》，我举手发言了。”
“今天调解邻里纠纷，用了您教的‘己所不欲’，对方当场哭了。”
“女儿问我‘老师’是什么，我说：是那个让你相信自己值得被光看见的人。”
林砚抽出最上面一封，递给陈默。
信是赵素英写的，日期是上个月：
“林老师：
今早送小安上学，她主动帮同桌捡起掉落的铅笔。同桌说谢谢，她没说话，只笑了笑。那笑容，和您擦黑板时嘴角的弧度，一模一样。
原来‘温暖’不是太阳给的，是人心里先有了火种，才敢去焐热另一双手。
我明白了，您教的从来不是知识，是让人配得上光明的资格。”
陈默读完，把信仔细折好，放回铁盒。
他没再说什么，只是默默拿起抹布——那块绣着“温”字的旧棉布——走向黑板。
他擦得很慢，很匀。粉笔字迹淡去，黑板显出温润的底色。擦到最下方时，他停下。那里，不知何时，被人用极细的白色粉笔，画了一轮小小的、弯弯的月亮。
月牙旁边，一行小字：
天明之前，我们就是彼此的光。
——
立春。
清晨，第一声鸟鸣划破薄雾。
林砚推开书院门。
门楣上，不知谁在昨夜悄然钉上了一块新木牌。不是“明光书院”，而是四个遒劲大字：
明光常在
字迹陌
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