“嗤”一声，火苗跃起，先是微弱的蓝，继而转为温暖的金黄。光晕在雾中晕染开来，像一小团凝固的夕阳。
他把灯放在教室中央的旧讲台上。
光不大，却执拗地刺破雾障，在青砖地上投下一圈清晰、安稳的圆形光斑。光斑边缘柔和，却毫不退让。
八点整，门被推开。
陈默站在门口，头发湿漉漉的，肩头落着细密水珠。他怀里紧紧抱着一个泡沫箱，里面码着二十个刚出锅的烤红薯，用旧毛巾裹着，热气氤氲。
“赵姨让我捎来的。”他声音有点哑，“她说，雾天寒，暖胃才暖身。”
接着是赵素英，拎着两大袋真空包装的酱牛肉，还有一沓A4纸——她用手机拍下工厂新来的操作规程图解，连夜打印、标注重点，说是“给小满练字用”。
小满是被母亲牵进来的。她没穿外套，只套着件鹅黄色毛衣，脸颊烧得绯红，可眼睛亮得惊人。她径直走到讲台前，踮脚，把一个小纸包放进煤油灯罩旁。打开，是七颗水果糖，按彩虹颜色排成弧形。
最后进来的是周伯。他没拄拐，而是背着一个帆布包。放下包，他取出工具：一把小号锉刀、一支放大镜、一瓶医用酒精、一块麂皮。他戴上老花镜，对着煤油灯细细擦拭灯罩内壁，动作专注如修复一件圣物。
雾，仍在窗外弥漫。
可这间屋子，光在流动，人在呼吸，红薯的甜香、酱牛肉的咸香、橙子糖的果香、桐油燃烧的微辛气息，交织升腾。
林砚没说话。他只是拿起粉笔，在黑板上，一笔一划，写下四个大字：
天明有光
粉笔灰簌簌落下，像微型的雪。
写完，他转身，面向众人。
窗外，雾霭深处，云层忽然裂开一道缝隙。一束光，锐利、纯粹、不容置疑，如神启之剑，直直劈开混沌，精准地穿过窗棂，落在黑板上——正正覆盖在“光”字之上。
那光柱里，无数微尘悬浮、旋转、闪光，宛如亿万颗微小的星辰，在明暗交界处，庄严起舞。
陈默望着那束光，忽然开口：“林老师，‘天明’的‘明’，是不是‘日’加‘月’？”
林砚颔首。
“可日和月，从来不会同时挂在天上啊。”
“所以‘明’字，是古人的愿望。”林砚目光沉静，“他们把最
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