说：“读书读成这样，不如去工地搬砖。”母亲没拦，只默默把弹珠扫进簸箕，倒进院角垃圾桶。
林砚没问他分数，也没问家里。只递来一块“明”字抹布，指了指黑板右上角一行粉笔字：“今日晨读：《礼记·学记》节选——‘独学而无友，则孤陋而寡闻。’”
陈默僵着不动。
林砚便自己擦。动作很慢，肘部微屈，腕力均匀，粉笔字迹一道道淡去，黑板显出温润的底色。擦到“孤”字时，他停顿两秒，粉笔灰簌簌落在袖口，像一小片未融的雪。
“‘孤’字，古写是‘孑’加‘瓜’。”他忽然开口，声音不高，却字字落定，“‘孑’，是单独一人；‘瓜’，是藤蔓结子，须依附主茎才能长大。古人造字，早把道理埋进笔画里——人可以独行，但不能离群。离了土壤的瓜，再圆，也结不出籽。”
陈默抬眼。
林砚正侧身，晨光从斜窗淌进来，勾勒他花白鬓角与颈后一道浅淡旧疤。那疤细而直，像谁用铅笔轻轻划过皮肤，又忘了擦。
后来陈默才知道，那是二十年前一个雪夜留下的。那天他冒雪步行七公里，去劝阻一名欲辍学打工的女生。女生家在山坳，电话不通，他抄近路翻野岭，滑坠时右手撑地，碎石割开皮肉，血混着雪水冻在袖口。送到镇卫生所，缝了十一针。女生最终返校，去年考上了师范院校。而林砚左手小指至今微屈，使不上全力。
没人歌颂。他亦从未提起。
——
赵素英来时，带着一只蓝布包袱。
包袱里是她丈夫的工装裤、三双磨穿底的劳保鞋、一本硬壳笔记本。本子封皮已起毛边，内页密密麻麻，全是铅笔字：今天车了87件衬衫袖口，线头剪得齐；组长夸我手稳；女儿期末考数学及格了，给她买了草莓味棒棒糖……最后一页写着：“2023年4月12日，厂里说年纪大，让回家。我没哭。可夜里摸着裤兜里没拆封的棒棒糖，糖纸窸窣响，像下雨。”
林砚翻开本子，没看字，先看纸页边缘。那里有反复摩挲的毛糙，有油渍浸染的淡黄晕痕，有铅笔反复描写的凹痕——那是生活压出的指纹。
他取来一张素纸，一支软铅笔，对赵素英说：“写三个字。不用想意思，只听手腕怎么动。”
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