灯旋转的红光扫过，映得那两片银杏叶仿佛在血色里燃烧。
我忽然想起开学典礼上他说的话：“天明不是太阳决定的。是光决定的。”
原来光，是人在绝境里依然伸出手的姿势；是明知徒劳仍俯身拾起的枯枝；是黑烟弥漫时，仍记得给冻伤的脚踝围上围巾的温度。
那晚之后，我开始真正“看见”。
看见食堂阿姨打饭时，总会多舀一勺肉给瘦小的新生；看见保安大叔深夜巡逻，总绕开高三教室窗外，怕手电光惊扰学子；看见物理老师把自家旧电脑捐给实验室，屏幕裂痕处贴着胶带，开机键却锃亮如新……这些光不耀眼，甚至有些笨拙，却像地火，在生活的岩层下无声奔涌，终将熔穿所有坚硬的冷漠。
林砚依旧上课。他讲“诚信”，带我们去菜市场帮摊主记账，发现短斤少两便当场补足；他讲“责任”，组织全班承包校园东角荒地，种下冬小麦，约定毕业前一起收割；他讲“敬畏”，带我们去殡仪馆参加一场公益告别仪式，听一位临终关怀护士讲述：“人最后带走的，不是银行卡余额，而是被多少双眼睛温柔注视过。”
期末考前一周，我交给他一篇作文，题目是《光的刻度》。文中写道：“光没有单位，但人心有。它用0.1毫米的耐心擦拭锈迹，用37℃的体温包裹冻伤的脚踝，用一生的时间记住一个瘫痪者床头空药盒的位置……这些微小的刻度，终将汇成天明。”
他在文末批注：“很好。但别忘了——光本身，也是被照亮的。”
我追问：“谁照亮光？”
他指着窗外。
那时正值隆冬，连续阴霾七日。可就在他手指的方向，云层突然裂开一道缝隙，一道粗壮的光柱轰然倾泻，正正砸在操场中央那棵光秃秃的老槐树上。枯枝瞬间被镀上流动的金箔，每一道皲裂的树皮都成了发光的河床。树下，几个学生正仰头大笑，呵出的白气在光柱里翻腾，像一群小小的、发光的云。
“是彼此。”他说。
寒假前最后一天，我整理教室图书角，发现一本被翻旧的《教育伦理学》，书页间夹着一张泛黄的新闻剪报。标题是《乡村教师林砚坚守麻风病康复村小学十八载》，配图是他年轻时的照片：站在低矮的土坯校舍前，身后
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