同桌橡皮被当场抓住。未罚站，未当众批评。放学后陪他在操场跑十圈，边跑边说：“你手快，心更热。下次想拿什么，先来问我——我这儿有三十七块橡皮，都刻了你的名字。”
——赵婷婷，十二岁，作文写《我的爸爸》，通篇空白。林砚陪她坐在校门口长椅上，看晚霞烧透云层。三天后，她交来新稿：“爸爸在工地脚手架上焊钢梁，火花溅到安全帽上，像星星掉进铁锅。他不回家，因为要攒钱给我买钢琴。可我知道，他焊的不是钢，是光——光能照进琴键，也能照进我眼睛。”
字迹稚拙，却让林砚在办公室坐到凌晨一点。他翻出自己少年时的日记本，在空白页郑重写下：“育之始，不在塑形，而在点灯。灯不在高处，在俯身时彼此瞳孔映出的微光里。”
这光，他守了十四年。
十四年前，林砚还是师范大学优秀毕业生，论文答辩全场最高分，导师力荐他留校任教或考公进教育局。他却拎着一只旧帆布包，坐了十八小时绿皮火车，来到这座南方小城。下车时正逢梅雨季，青石路滑，他拖着行李箱趔趄几步，撞翻路边阿婆的菜筐。青椒滚了一地，他蹲下一颗颗拾起，泥水浸透裤脚。阿婆递来毛巾，叹气：“后生，这地方穷啊，老师留不住，娃娃心也飘。”
他擦着手，望见百米外山坡上那所小学——屋顶塌了一角，旗杆歪斜，红旗皱巴巴垂着，像一面倦极的旗。
他问：“那儿缺老师吗？”
阿婆摇头：“缺，可没人肯来。上个月又走一个，说工资不够交房租。”
林砚没说话，第二天清晨，他站在明德小学破败的操场上，对着仅有的二十七个学生，上了第一堂课。
课题是《什么是尊严》。
他没讲定义，只让学生闭眼，听风掠过断墙的呜咽，听远处采石场炸山的闷响，听教室顶棚铁皮被雨点敲打的碎音。
“睁开眼。”他说，“你们刚才听见的，都是声音。可尊严不是声音——它是你们此刻挺直的脊背，是你们眼里没有熄灭的火苗，是哪怕穿补丁裤子，也敢直视太阳的勇气。”
一个男孩举手：“林老师，太阳……会被云挡住。”
林砚点头：“对。可云再厚，太阳也没挪地方。它只是暂时被遮住。而人心里的
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