林砚推开玻璃门时，晨光正斜切过写字楼大堂的大理石地面，像一把薄而亮的刀，将阴影与光域清晰地剖开。她下意识抬手挡了挡眼，指尖触到镜片微凉的弧度——那副银边眼镜是去年教师节学生送的，镜腿内侧刻着一行小字：“林老师，您说光不是照进来，是人自己走过去的。”
她没告诉任何人，那行字后来被她用指甲反复摩挲过许多次，直到刻痕边缘微微发亮。
此刻是上午八点十七分，城市在高效运转的节奏里苏醒。电梯数字跳动，西装革履的人群如溪流汇入高层。林砚站在二十三楼“启明教育科技有限公司”前台前，接过一杯温热的枸杞菊花茶——行政部新来的实习生小陈记得她胃寒，总在七点四十分准时备好。茶雾袅袅升腾，模糊了她镜片后的目光。她望向对面墙上新换的标语：“以德立身，以爱化人”，墨色沉稳，笔锋含韧。三个月前这里还挂着“业绩为王，结果导向”的烫金横幅。
变化始于一场暴雨。
那天是六月十九日，台风“海葵”尾翼扫过江城，暴雨如注。林砚加班至晚九点，撑伞穿过地下车库斜坡时，听见一声闷响。她折返，在应急灯幽微的绿光下，看见保洁员老周蜷在消防栓箱旁，左脚踝以不自然的角度歪斜着，手边散落几块湿透的抹布和一只摔裂的塑料水桶。他脸色灰白，嘴唇发青，却第一句话是：“林经理，我……没弄脏您刚擦过的电梯厅。”
林砚蹲下身，没碰他脚踝，只伸手探他颈侧脉搏。老周的手背上全是皲裂的口子，指甲缝里嵌着洗不净的灰渍，像干涸河床的裂纹。她掏出手机拨通120，又给物业打了电话。救护车鸣笛声由远及近时，老周忽然攥住她袖口，声音抖得不成调：“我闺女……上个月退学了。说……说我们这种人，不配谈教育。”
林砚没说话，只把伞整个倾向他那边。雨水顺着她右肩滑进衬衫领口，冰凉刺骨。
次日清晨，林砚没去办公室，径直去了城西职教中心。老周的女儿周敏，十八岁，中专三年级，护理专业。她坐在实训室窗边，正用镊子夹起一块模拟皮肤组织，动作精准得近乎冷酷。林砚递过一杯热牛奶，周敏没接，只盯着培养皿里泛着淡粉色的凝胶：“我妈病退那
本章未完，请点击下一页继续阅读！