有人说他父亲是八十年代援建钢厂的老工程师，病退后留他顶岗；也有人说，他高考落榜，靠一手绝准的徒手绘图硬生生被老总工留下。他从不穿厂服，常年一件洗得发白的靛蓝工装衬衫，袖口磨出毛边，却永远扣到最上面一颗。他画图不用尺，铅笔尖悬在纸上半寸，线条便如刀锋般平直；他改学生作业，红笔圈出错误，旁边不写“错”，只画一个极小的圆——像一滴未落下的泪。
林晚常去技校旁听。教室是老锅炉房改建的，冬冷夏热，黑板上方挂着一块斑驳的搪瓷牌：“精益求精”。她坐在最后一排，看他用粉笔在黑板上推演一个锥齿轮啮合间隙的计算过程，粉笔灰簌簌落在他肩头，像初雪。
他讲得极慢，仿佛每个数字都需亲手称量。
而她听得极静，仿佛怕惊扰了那些悬浮在空气里的、尚未凝固的公式。
他们真正说话，是在一个暴雨夜。
林晚为赶一份厂区绿化改造草图，留在基建科加班。电闪雷鸣中，整栋楼突然断电。她摸黑收拾图纸，听见走廊传来脚步声，手电光柱切开黑暗，停在她桌前。
是陈砚。他递来一支蜡烛，火苗在风里晃，映亮他半边脸：“基建科的灯线，三十年没换过。今晚怕是要烧。”
她接过，指尖相触，微凉。
“你总来听我课。”他忽然说。
“你讲得清楚。”她答。
他沉默片刻，忽然问：“如果图纸上画了一扇门，但墙后面根本没有路——这算不算欺骗？”
林晚怔住。她想起自己白天画的那张厂区东侧坡地景观图：在陡坡上设计了一条蜿蜒石阶，尽头是一座观景亭。可那片坡地，三年前就因山体滑坡被永久封禁，连警示牌都长满了藤蔓。
“……不算。”她低声说，“如果画图的人，相信那条路终会存在。”
烛光跳了一下。陈砚看着她，很久，才点头：“好答案。”
那一夜，他们并肩坐在基建科窗台边，看闪电劈开云层，照见远处高炉沉默的剪影。雨水砸在铁皮屋顶上，如万鼓齐擂。林晚忽然觉得，这轰鸣并非喧嚣，而是一种奇异的寂静——仿佛整座钢铁森林，在暴雨中屏住了呼吸，只为听清两个年轻灵魂之间，那尚未成形的、细微的共振。
——
后来，他们有了
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